Carioca Blues

I pod com isso?!

2011-08-02T20:31:00.000-07:00

My little black-pearled random mp3 player device of the brand of the bitten fruit is renewed-syncronized-updated-refreshed-reestablished-staged-montado-ocupado-renovado-starred-estrelado com o rider técnico e o mapa de luz e de palco, contemplado pelo edital do Estado Governamental do Lado Direito do Meu Cérebro, com Hermeto Pascoal, Miles Davis, John Coltrane, Jelly Jam, Paulo Moura, Raimundos, Los Hermanos, Etta James, Tom Waits, Chet Baker, Barba Ruiva, Yamandu, The Strokes, Mahavishnu, Ravi Shankar, Algum Blues, suas Divas, Bach e as suas tocattas e fugas aos lugares mais maneiros, como a 52nd Street, o Birdland o Minton´s Playhouse, algumas piadas do Woody Allen, conselhos de Max Gehringer e A Metamorfose, de Franz Kafka, em audiobook.

É assim, ó

2011-05-05T23:18:00.000-07:00

O assim é daquela forma. Daquele jeito que eu te falei, pô. Da maneira contada da forma mais maneira possível. Não lembra? Foi assim. Assim que eu digo. E olha que eu digo mesmo! O jeito mais possível e a forma mais digna de se ouvir isso é da maneira que foi dita, de alguma forma inadmissível e inesperada, no mínimo oculta, porém falada, cuspida, sussurrada, cagada. Engraçada. Engraçado que sempre as vogais não falham, nem a farinha engasga ou gruda no céu da boca. A definição desta palavra e o objetivo final desta obra mal acabada é para.

Tu é garoto

2011-05-05T13:34:00.000-07:00

-Caraca, já ouviu o cd novo do Bach?

-Hello, Bach não existe mais...

-Que isso, o cara da loja falou. Tava tocando e eu comprei.

-Ah, deve ser uma coletânea nova...

-Sei lá, só sei que gostei do tal de Sebastião.

-Johan Sebastian Bach, grande organista e compositor alemão.

-Quê? Ele é médico também?

(...)

-Organista. Ele toca orgão. Instrumento de teclas.

-Entendi. Tipo aquele piano do The Doors, né?

-Isso. Tipo um piano do The Doors. Mas The Doors é rock.

-Sei...Tô começando a curtir esse negócio de música clássica, viu? Até comprei o cd do Miles Davidson outro dia.

-Miles DAVIS, cara. E Miles não é música clássica. É jazz. JAZZ!

As terras terríveis

2011-05-02T23:25:00.000-07:00

As terras terríveis de Seu João, onde habitam e habitarão pessoas e espécies de todo escalão, do mais baixo ao mais são, do qual ninguém são levantasse a voz ou a mão. Terra seca, sofrida, a rouquidão na garganta explica, as amigdalas já não existem: extraídas! Mas ao sudoeste os cavalos não empacam, deitam. E as mulheres não prestam. Não prestam o papel de ser o que não são. Seu Zé também não deixa mole. Faz no fim do dia seu chá de catuaba e arrocha sua coxa nas primas gostosas, e boas, muito boas. Deliciosas. Numa esquina escura, diante de toda a fome, uma baiana de acarajé oferece a fé. -Com pimenta? Pouca. Disse o garoto bobo que tão pouco depois queimara a língua. São as terras de minha tia. Tia Soninha, Tia Jacira, que não é tia, mas tia minha é. Lá o sol assa. Arranca couro de bode, e a buchada já vem podre. Terra de ninguém. Ninguém mesmo. Nem o dono das terras, nem Seu Zé, nem seu agiota é idiota por responsabilizar-se pelos acres desta terra desgarrada. No dia de assinar o contrato, o dia parou. Notícia virou fato. Deu na TV, nas rádios...Ninguém foi achado. Nem os homens, nem a polícia, nem bandido, nem o branco, nem o negro, nem o padre e nem o pardo. Nem mesmo a pobre da caneta esferográfica. Nos dias dos dias seguintes, toda flor foi preservada, e as águas de todos os cactos já tinham secado. Mas um sorriso na boca de alguém, que dalí, chamou a atenção dos sete meninos que haviam entrado na casa de Dona Zenita pra comer feijão em dia de São Cosme e Damião. E o pedido foi feito pra essas terras de ninguém, que se saiba, que se salva. Há crenças e cantigas e orações que amenizam o rosto pesado de mil rugas que se alastram da testa ao tornozelo, das voltas e curvas das rugas da face das velhas e velhos, não tão velhos, mas já gastos, suados, usurpados, queimados pelo sol. Arranca couro. Fede. A flor de mandacaru que nasceu na terra crua anuncia o sinal de chuva que São Pedro irá jogar! O jogo de amarelinha que as crianças na rua pulam não sabem o motivo e o céu que ainda irão chegar.

Under the comforter with

2011-04-05T23:56:00.000-07:00

Oh, yeah, i overreacted. I felt quite... Well, you know how i felt. Are we still together? Is everything going well? How are things going? I felt in many ways, i don't really know what i felt. In fact, if i wanna tell you everything i felt, and you to understand whatever subject i come up with, i would probably, definitely, spend one hundred thousand and maybe even a lot more, minutes, or at least seconds. Seriously, i have tried everything, i have cried everything. Water and tears. I mean, i'm sure i haven't yet, that's pretty hard to happen. I can't just go and spend every thing i have here, my particular private little secret, my little handbag with tips and go's won run me out in a little while like this. I said what had to be said. I did what had to be done. In fact, if i had really done what had to be done, i would have felt much more betterness at the time. You said that little crap that hurt me back in my guts, slut, and you know it. Cause you're the gypsy acid queen, and you guarantee to break my little heart. But i won't take it bad, 'cause i can't just do that. I have lots of sunny days in me. Friday is right there. I'm gonna get my surfboard and my trunks and go to the nearest beach around here. It would be good if you could come too and then we lay then and there looking up to the sky and counting down how many days to our next trip. It is better when we are better. Look at me and say you don't feel that way, tell me how many souls i have collected and set free right away, you bitchy bitch. My bad, i don't wanna be saying bad things, or expressing my deepest or shallowest opinions in front of a mirror that is willing to be cracked, or whatever. Again, and again, and again, and against, and against my childhood principles, since i have been a grown up i haven't felt quite deflated, and neglected, and cuddled, and forsaken, and loved, and lost and whatever you call that thing when you are under the comforter watching a movie with the air conditioner on.

Não quero escrever forçado

2011-01-13T20:03:00.000-08:00

Tô a fim de escrever não. Não...Tá me dando um sono danado. Preciso ficar acordado. Pelo menos por mais algumas horinhas. Tenho um monte de coisa pra fazer, e escrever vai me atrapalhar com certeza. Escrever? Olha a hora. Isso lá é hora de escrever?
Ainda tem ônibus passando na rua, velho, criança saindo da escola...Ora, um pouquinho só não me fará mal. Creio. Só um pouquinho, então. Vou escrever sobre o que? Deixa eu pensar...Uma historinha infantil? Um bicho imaginário? Sobre o cotidiano? Sobre o copo sobre a mesa? Não. Mulheres peladas? Bares de esquina? Esporte? Em inglês ou português?
Isso tá me deixando cansado. Vou escrever sobre nada. Era uma vez alguma coisa que estava em algum lugar, que fazia alguma coisa lá. Não. Não vou escrever e ponto. Até porque ninguém vai ler. Ou talvez quando estiver morto, que nem um monte de autores pendurados em estante de pocket books. Já escrevi ontém à noite, de tarde, no celular, no bloquinho que minha namorada me deu, e nem sei onde mais. Só sei que escrevi pra caraca. Tô escrevendo um livro que se chama " Quero que me leiam vivo". Pra apressar os editores, e quem sabe os leitores. Espero que não me matem por jogada de marketing. Mas pensa só, um autor vivo é muito mais interessante. Pode dar palestras, debater sobre o texto escrito, dar aulas de escrita criativa, enriquecer a editora e as gráficas e etcetera.
Outro dia alguém me disse que eu parecia com o Woody Allen. Eu perguntei - Qual texto? A resposta: - Não, a aparência física. Bom, isso não vem ao caso. Quer dizer, vem. Veio, né? Se não não estaria falando. De qualquer jeito, o Woody não é um cara feio. Inclusive, realmente me pareço com ele. Escritor, dramaturgo, clarinetista... Outro dia alguém me disse que não podemos ser bons em várias coisas. Não concordei, e citei alguns exemplos ótimos, como: Woody e Crumb. Ele toca banjo bem. Aliás, tenho um livro maravilhoso que estou lendo. Ele se chama "Blues" e é do Mr. Crumb. Ele toca banjo. Mas como estava dizendo, acho que vou escrever sobre o tempo. O tempo, no sentido de temperatura. Digo, ambiente, clima, etc. Tá chovendo muito. Parece que Teresópolis e Itaipava sumiram do mapa. Caraca. Tá brabo o negócio. A região serrana do Rio de Janeiro foi atingida por diversos temporais, e parece que está culpando a defesa civil por não tê-los avisado. Não, não vou escrever sobre meteorologia. Nem vou escrever mais nada!
Preciso assistir o filme alugado. Amanhã eu volto e continuo o texto inacabado, ou começo um novo, com um pouco mais de saco. Aliás, tenho que escrever um e-mail inadiável e acabar o trabalho da faculdade!

This is the post of the posts

2010-11-16T19:35:00.000-08:00

To get in a blog you have to post. I mean, to get “in” you don’t have to post, but you have to sign up first and provide with all the information necessary for them to allow you in. To allow you “in”. Of course you need a name, an e-mail, and a date of birth. Well , sometimes you don’t even need a date of birth. You just have to be alive and know how to write. Actually, they will allow you in anyway. Unless you say you are a terrorist and will drop a bomb in the next airplane. Whether you can or cannot write, you should. You should come up with the best words at least in that moment. The time you take to find the New Post button is the time you have to think of what to write. A post feeds your blog and empties your mind. Meanwhile it boosts new ideas into other people’s minds. Fills up the bank of ideas, and one day a post or an idea that came from one will answer your weirdest question. Digging my brain for leftover sentences from yesterday, unforgotten happenings during your day, or simple stupid ideas that may come all the time. I will post the post of the posts to enlarge my possibilities of gaining oportunities to grow in life. It ain´t that difficult if you try. Posting something makes you big, because every little thing is gonna be alright. I mean every little thing is gonna be posted if you do so. Just post it. Post it, even if it´s on those little colorful papers you glue on your notebook, computer or someone´s back. Post-its, man! I don´t know. I´m just posting.

Vou ao banheiro rapidinho

2010-10-27T02:34:00.000-07:00

Vou ao banheiro não sei por que. Olho no espelho e vejo eu. Me identifico logo comigo,
e por isso me torno meu amigo. Algumas partes do meu corpo eu não olho todo dia. Pelo menos não da mesma perspectiva. Essa calça tá estranha, meu amigo. Esse machucado no braço poderia ser tapado com um band-aid ou alguma coisa parecida. Essa casquinha dá vontade de arrancar. Cuidado, tem gente que faz isso! Vamos arrancar esse pelo do nariz, cara. Só por que é homem, tá com medo de fazer isso? Vai fazer xixi, cara. É por isso que veio aqui. Minha barriga está meio grande e eu realmente lembrei de fazer xixi quando a olhei. Apoio minhas mãos na pia e lembro que é sujo e abro a torneira, e molho as mãos e passo as no rosto e na cabeça. Pra acordar. Água é muito importante, né...Ela me renova, e suas particulas molhadas quando entram pelos poros me fazem bem.

Vinho tinto na segunda

2010-10-26T04:30:00.000-07:00

Um vinho na segunda pra quebrar a rotina sanguínea. Abri uma garrafa de vinho que sobrou da última festa na Zona Sul. -De Paris, São Paulo? Não. Do Rio. -Mulheres gostosas e carnaval?! Isso. Também há velhinhos nas praças, bandidos, rios fedidos, praias maravilhosas, e mal atendimento nos restaurantes e pizzarias rodízio. Mas não se intimide. Não tenho bebido. Dia de semana é difícil beber(muito). A não ser que esteja festejando alguma coisa. Uma foto que tirei, ou um alto-falante que comprei. É preciso ter força e firmeza pra abrir o vinho. Cortar a capa lá de cima com um saca-rolha, como uma cirurgia de fimose... Ah, que dor! Aprendi nesse domingo. Festejar o vinho! Jim Morrison e Dionísio! Almodóvar e Ronaldinho! -O Gaúcho? Não. O Carioca, barrigudinho... Let the rabbit come out of the cave! Nossa, tá batendo o efeito. Vou beber mais um pouquinho, dar mais um doizinho. O tabaco já tá enrolado para nosso malefeito. Amanhã comer banana, maçã... Beber muita água. O suficiente pra compensar as toxinas ingeridas pelo tato e paladar, e todos os sentidos de ontem à noite às cinco da madruga. Da matina! Quanta rima! Vai rio, ri, flui, deixa ser! Eu sejo, tu sejas, nós sejamos, vós sejais, por tantos carnavais! Rimas como essas tem em montes iguais. Quanto ao balanço do mar, e o do seu coração, permito-me lhe cantar esta canção(cantarola). Que rima de garotinho de convento! Menina virgem! Professora de Religião feia. Baby da Família Dinossauro, e gatinho do Shrek... Quero falar de coisas bonitinhas. Cuti-cuti. Assim eu perco a moral... Invento história. Caralho! Porra! Puta que pariu! Merda! Foi mal. Olha aqui, não quero mandar uma moratória contraditória de palavrões e xingatórias, e muito menos política moralista contra ou à favor do aborto, ou das dietas bulímicas, ou dos dentes tortos da Dilma. Cerra! É apenas poesia! Como jogar uma bola, marcar um gol de placa, ser ovacionado pela platéia do Municipal, contar tudo para a família, e saborear as delícias da vovó, como este vinho, tinto, suave, que está sobre a mesa e dentro da minha boca seca. Para a sobremesa há uvas na boquinha, massagem nos pés e minha cama quentinha. Parabéns pra todos vocês! Pois se ficaram até aqui, é por que realmente gostaram de mim. E, com certeza, vão voltar mais uma vez para prestigiar essas coisinhas lindas, macias e sedosas, ditas aqui. Utilidade pública.

De forma que me ache

2010-10-01T02:20:00.000-07:00

Procuro por alguma coisa que me faça brilhar os olhos, coçar a cabeça, gestuar com as mãos, ou não ter onde colocá-las. Andar pra lá e pra cá, rodar, pensar e pensar, andar mais um pouco sem ter onde ir até encontrar aquele lugar que procuro. Um beijo no escuro, no claro também. Alguma coisa entre meus horários e brechas do dia. Uma natureza ainda à luz do dia. Procuro por tudo que ainda não achei, novidades, pausas, olhares incompletos, frases tentadas, porém não completadas. Falar mais alto da próxima vez, pois se não compreendido, não terá outra vez. Meu amigo, olha aqui! Procuro sim onde ir, procuro então suas mãos, o apego, o afeto, o chamego, o desafeto pós término, o afastamento de Brecht, suas mãos em minhas pernas, procuro o cheque devolvido. Sem fundo. Olho no olho, e no fundo no fundo não me vejo. Procuro tudo. Algo que me enlouqueça, que perca a cabeça, que funde meu cheiro no seu travesseiro, procuro um amigo, uma igreja, pra ir rezar a missa de meio-dia, das seis, do padre torto, às quartas-feiras depois de um dia, um dia tranquilo com várias leituras e várias cervejas em baixo da mesa pra não contar as que sumiram no bar, de esquina, se ligua na minha, já é quinta e amanhã é sexta e depois o finde, fim de semana, que pode ser que eu ache a minha sunga pra ir pra praia, e quem sabe, alguma sereia me cante e me leve pra trás das pedras do arpoador, sem nem um, nem dois, nem um, pudor, ou até mesmo ali na Praia do Diabo, em pleno sábado, já de madrugada, quem sabe eu acho um poema jogado, esquecido, triturado, abandonado, não decorado no fundo da minha cabeça. Procuro a chave de casa, o livro no sebo, um quarto nos classificados. Eu procuro algo improvisado, que possa ser falado, sentido, ouvido, cantado, emprestado de forma que me ache.

Absorvente

2010-09-14T23:55:00.000-07:00

Há tanto tempo que não me sento e solto um poema
inclusive o anterior que me inspirou
e impulsionou este momento
de dedos duros de tantos cigarros
e o barulho do carro que me contempla
e colabora para o momento que qualquer coisa
é bem vinda e colocada para jogo
e se sustenta baseadamente no que tu tenta
inconscientemente botar pra fora
de qualquer forma
absorvente
de todo
dia
o.b.

any now

2010-09-14T23:45:00.000-07:00

anywhere anyhow right here right now

Letter for a keyboard

2010-07-29T22:37:00.000-07:00

My dearly sensitive keyboard, i shall handle you with care. I shall provide you with the best words that come from me, i shall give you anything clear or clearly represented by font algarisms descende(a)nt of greek, roman, african, american, and vatican habits or even cultural diseases. The letters will be kept straight right there without ever being removed or (un)released by any dumbass animal that don´t write retarded stuff or maybe don´t tell. Sentences, commas, periods and dates won´t be promised anyway. Unless, of course, we could have a contract. My muscles are contracted. By the way, they have been stretched several times during the day, and you, by the way -it´s very nice to have my hands on you. To keep you clean and fit, i´m gonna blow in every hole that´s been used and seen. It´s written, it´s said, it´s started, it´s a new idea, a new era, a new time for the better.

O corte do cabelo

2010-07-26T14:45:00.000-07:00

O corte do cabelo curto não cobre mais a minha cara dura
O nariz e os lábios ressaltam sobre o resto do meu rosto
que agora é visto com olhos arregalados que andam no meio da rua
Os fios desconexos se arrepiam e procuram mas não encontram uma
posição tranquila naquela cabeça cortada com apreço pelo viado cabeleireiro
que tira uma casquinha esfregando os dedos no meu couro cabeludo
Ah, mas o tempo vai passar
De pouco em pouco alongará as madeixas que em muito já não há

Sou aquele que

2010-06-15T21:28:00.000-07:00

Sou aquele que olha nos olhos do mendigo. Até por que, nem aquele mais digno teria a coragem de olhar, com olhos maternos, aos olhos do anjo negro, que carrega consigo a sujeira das ruas, embaixo de suas unhas, pretas. Sou aquele mais frio que nem consigo se afetua. Aquele que nem se toca, nem se vê e se enforca. Sou daqueles que não tocam quando falam, daqueles que abrem os olhos embaixo d´agua, daqueles que não são, mas falam. Sou aquele que boceja, e olha no meio de suas pernas quando as cruzam, e não se importam se o pau fica duro, ou se até hoje alguém não lhe disse, a sua boca está suja. Os meus passos longos que dificilmente se acompanham, às vezes duas ou três vezes mais rápidos do que as suas pernas curtas. Nada pessoal, mas às vezes lhe desejo o mal. São poucos os que falam, são poucos os que entendem alguém como eu: normal. Mas não leve um mal entendido para casa. Não leve a mal, pois se não te falam na cara, tampouco te falam. Cospem. Sou o cortejo do palhaço real, o sorriso da pessoa com síndrome de down, o grito da baleia, o sexo anal, o beija-flor atropelado, a farinha do mesmo saco, o Jornal Nacional, a moqueca baiana, o velho sacana, a polícia à paisana, o bandido sem grana, o preço da fama, o anel da cigana, o trago na bagana, e todas aquelas coisas boas, como a Coca-cola, que te fazem bem, mas te fazem mal.

Sente fome de si?

2010-06-05T16:29:00.000-07:00

Sente fome de si?
Quer comer seu hormônio,
Arrancar sua pele,
Morder o seu beiço e sair por aí?

Um pedaço de carne,
do lombo, da bunda, do bucho,
o resto, miúdo
que tá pra cair.

Carne de pescoço,
Sente só o gosto!
Tem cabelo, pentelho,
Na boca
da carne apreciada,
orgânica.

O boi, a vaca e o porco
Estáo falando pouco
Porque tão rindo de mim.

Tenha um bom estado

2010-04-27T20:59:00.000-07:00

noite
dia
bom
boa
tarde
cedo
corre
tempo
hoje
sempre
antes
agora
que
depois
oi

Bones, genitals and brains

2010-04-14T03:45:00.000-07:00

May i come in? May i sit here and look at your face as you look at me? May i interrupt your quietness while saying this bulletproof word infantry? Your eyes are not really seen so clearly by anyone here, and last but not least, me. Who? I don`t know. Who is me? WORDS! Only words. I might offend you with them, i might not please you with what you want to hear. Your beloved ones may not even do what you please. You may not do what you please. Are you? Are you the one you really think you are? Hey, this is not a grammar exercise, i am repeating constantly some pronouns and modal verbs and adverbs, but i´m not trying to teach. I´m not trying to reach. I am not trying anything but throwing some small words through my mouth and computer keys and making you read everything, if you please. I don´t really think this is something very easy to read after all. If you get some Shakespeare you won´t be with a very good face either. You may get offended or grab a dictionary to understand whatever he or i try to say, if we do try to say. Oh god, i can stand here for about one hour and wait for you to get every single word i say or any physical expression expelled from my body and soul. I´m gonna sit here and wait for an Oscar nominee invitation from you and Mister Sean Penn or maybe even Steaven Seagull. Jim Carrey as i can say is the funniest actor i can remember of, and not only funny but he can make weird and unforgettable faces within not even two minutes. Do you like carrots? We all need to eat colorful and vitamin-rich stuff, drink milk, Coke, do some art and make good love to grow good and nice working organs including bones, genitals and brains.

Urea

2010-03-15T21:09:00.000-07:00

Just like it was yesterday. I read the papers and said "Nice." It was really great. i´m telling you. Every time someone yells my name on the street i get relly pissed, i really don´t like it. Am i weird? I saw a couple of movies this week, but none of them touched me like the ones i saw the week before. Three, four, five thousand. Is that dollars? Is that women? Is that movies i saw? Is that what? I don't know, really. I want the chicken with the golden eggs. i want Kentucky fried chicken. I want food, i want sex, i want love, i want you, i want me, i want it. Really do. Monday is good. Friday is better. The day before yesterday was wednesday if i'm not wrong. They're getting on my nerves, i don't want to give interviews about my sexual life, man. Please. I didn't fuck Amy Winehouse, seriously. No, neither. I didn't have sexual intercourse with none of these chicks. If i like rock? Okay, i do. Nirvana, Jimi hendrix, Janis joplin, Barba Ruiva, Coltrane and Miles davis, too. Coltrane is not rock? It's the rock of the old days. If i were an animal i would be an eagle to fly all over the sky, sneak and see everything. Randomly i speak. Randomly i be. I just want the world to notice me and the things i say, and at least improve a bit. I am not Gandhi or anything, but an idiot like me should really be seen, like all idiots in the senate, high stands, governments and all that shit. I´m going to watch a Hitchcock film, i am going to listen to a coltrane trip, i am going to eat a nice burrito, i am going to take a long lasting piss.

Uma quarta de cinzas

2010-02-26T21:16:00.000-08:00

A água invadiu a sala. O mar invadiu a areia. As ondas gigantes que batem na beira causam estrondo como berros de uma sereia. Cheio de troço na areia. Côcos, garrafas, copos, prancha quebrada, saco de batata, sujeira, muita sujeira. Até o cachorro que passa não percebe a lua cheia. Cheira. Procuro a lua nesta tarde cinza de quarta-feira de cinzas onde o sol não brilha e saiu pela porta de trás e não se pôs na frente, ao mar, como sempre faz. Fim de carnaval, não estou tão mal, não que não tenha bebido tanto e passado mal, mas fiz bastante xixi, inclusive no banheiro público que botaram bem ali, no meio da praça. Bom menino este que vem e que passa e se segura pra não sujar a rua. Friozinho na praia, névoa rasteira que sobrevoa toda a raça e essas coisas à toa que me perturbam e tiram a graça. Amanhã tá tudo bem. Hoje, porém, não posso dizer que não esteja também.

De carne e ouro

2010-02-26T21:02:00.000-08:00

Ah, se eu fosse de ouro! Me prenderia nos teus braços, dava um laço, muito caro, de amor, afeto, carinho, e tudo que é claro. Meu brilho encantaria tua alma e faria que todos, todos os olhos vissem o valor que é ser de ouro e forte como um touro, assim de carne e osso, preso no teu pulso, invadindo a tua casa, que é teu corpo, e alma. Calma, muita calma é preciso. Ter de perto o perigo relutante em ser jóia, rara. Por mim, até de prata. Sem ferrugem, sem desgaste, nem a bijuteria mais barata, da fonte que secasse, da morte da barata, do briho em teus olhos, da panela de inox, das taças de cristal que ecoa esse som que na coluna dói o sistema nervoso, estou nervoso, nervos de aço, dor no pescoço que vai da cabeça, toca o osso e passa com espasmos musculares, forçam a arcada dentária e, com esforço divino, me sento e sinto uma dor lombar e a coluna dorsal. Sou de carne, como e sangro, num ano, tanto como qualquer outro animal.

Lavei meu rosto com vodka

2010-02-24T09:50:00.000-08:00

Cheguei e ninguém me viu. Olhei pros lados e ninguém olhou pra mim. Pensei que estava abafando, mas não, ninguém. Então resolvi chocar. Tirei a roupa e comecei a balançar( meu pau, em movimentos circulares para ver se alguém olhava). As mulheres olharam timidas e debruçaram nos ombros dos seus namorados. Eles fingiram que não viram. Covardes. Tinham medo de mim, talvez pela cicatriz no rosto e uma longa de cinquenta centimetros no peito. Acharam que eu era louco, que não tinha família ou amigos. Era apenas um pênis rodando em circulos. Ouvi um burburinho lá do fundo, uns caras mal encarados vieram em minha direção. Pararam no meio do caminho, quando parei de rodar meu pau e o guardei de volta na minha samba-canção. Pouco tempo depois, ainda de cueca, comecei a dançar naquela festa a fantasia fantasiosa, estava muito doido e nada importava, estava pouco me fudendo para o que os outros pensavam.-Meu amigo, me vê uma caipirinha, por favor. Com vodka Natasha! Uma loira se aproximou e começou a dançar sexy na minha frente, tocava um tecno envolvente e eu me envolvi. Já estava de roupa novamente e percebi que no fundo não havia chocado, apenas aproximado as mulheres de mim. Logo havia uma rodinha de garotas gostosas a minha volta. - Será que são putas? - Pensei.
Acho que não, era uma festa alternativa que continha pessoas de todos os tipos e estilos. Elas chegaram e começaram a se roçar em mim, dançando um booty-dance, aquelas danças que as mulheres dançam roçando a bunda no seu pau, como nos Estados Unidos, ou como nos bailes funk cariocas. Pois é, faziam uma fila pra dançar comigo, tanto que no final, meu pau já estava dolorido. Augúrio for ver a caixa do meu banco dançando no queijo, quase sem roupa e bêbada como um gambá texano. A festa estava boa, eu já tinha feito a cena, e até os caras mal encarados já estavam sorridentes e dançando sem camisa. O povo já tinha tirado a roupa e, pela pista de dança, que encharcada de espuma, perdia as peças de vestuário, cuecas e calcinhas sujas. No dia seguinte não me lembrei de muita coisa. Tanto que acordei agora, às treze horas, sem memória, e sem documentos. Acho que no copo tinha muito mais coisa. Talvez um Boa noite cinderela, ou outras drogas psicotrópicas. Fui arrastado para todos os cantos daquela boate com cara de Strip-clup de Copacabana. A festa era uma comemoração de um amigo escritor gay. Eu havia prometido que não ia, pois não gosto desse tipo de festa, aquelas que todos ficam loucos e perdidos, e ninguém sabe mais o que é de quem. -Onde estamos? -Perguntei à ela. Ela disse para eu relaxar, que logo estaria no paraíso. Eu fiquei preocupado, mas como havia dito, já não lembrava o que era de quem, e onde estávamos. Um quartinho escuro com luzes neon e black lights, daquelas que deixam os dentes e olhos fluorescentes quando apagamos as luzes, tinha garrafa pra todos os lados, uma mesinha de centro e um sofá enorme no canto, para onde fomos.
Pelo menos umas cinco ou seis pessoas se escoravam na mesinha de centro, onde havia todos os tipos de drogas, e pelo menos um tijolo de cocaína, o suficiente para deixar qualquer um louco e tarado por horas. Não me importava, no dia seguinte não faria nada. Ela me levou a loucura, tirou minha camisa e desabotoou todos os botões existentes em mim e nela. Parecia que estava se amostrando para os zumbis que estavam na sala, quarto, ou sei lá o que. -Foda-se. -Pensei. Olhei um pouco preocupado para a cara deles, mas não consegui identificar algum tipo de expressão humana, aliás , todos os rostos estavam desfigurados, e minha mão derretia em seu corpo lânguido e sensual. Perguntei seu nome inumeras vezes e ela apenas sorria, sempre. Como se fugisse, desconversasse a idéia de alguém ter nome. Naquele lugar, naquele momento, naquele escuro hipnotizante não precisávamos de nomes. Eu então a chamei de Natasha. Talvez pela quantidade excessiva de garrafas de vodka Natasha que havia no meu campo de visão, que não era vasto. Acordei com a cara toda branca embaixo da mesinha de centro com cocaína. Olhei para cima e vi narizes, pessoas e tubinhos para inalar o pó branco que alucina. Demorei um tempo para perceber que aquilo não era sonho, tentei acordar, mas algo me prendia ali na minha mente. Depois de fazer uma força sublime e extraordinária, consegui me desprender do pseudo-sonho-teto-preto-overdose-sexual que havia me metido, levantando a cabeça com toda força e quebrando a mesinha de vidro. O sangue escorreu pela minha testa, as pessoas-zumbis olharam pra mim e já vinham me escorraçar com todas as forças quando me levantei de forma sobre-humana e olhei nos olhos deles. Eles se curvaram e voltaram a farejar, como cachorros acoados, o pó que havia caido no chão, e pela minha testa o sangue escorria até a boca com gosto de ferro. Procurei por Natasha, encontrei a garrafa. Entornei em minhas mãos, fiz um gargarejo e lavei meu rosto com vodka. Procurei a saída enquanto os tamanduás cheiravam o chão e estavam distraídos.

A tech-mental letter

2010-02-23T04:06:00.000-08:00

For a sentimental reason i am sitting here on the chair. I could think of many ways of expressing my feelings, but the least abstract would be this one here. I see a pen, a pencil, and many other writing utensils, but the only one i want to use at this moment is this, the keyboard. For many other reasons i`d rather make use of this keyboard instead of using a regular, ordinary notebook. Well, i am using one notebook, but a more modern one, the one called laptop computer. Yes, for me it sounds a little too cold and modern for a passionate man to write a love letter, or maybe a suicidal person to write a suicide note. But well, we are getting modern, we are getting electric, we are getting there, we are already in 2010, and if i can remember, this year was supposed to be a lot more modern than it already is. We were supposed to have flying things, cars, and telephone booths on the streets, crazy wild people destroying things like there is no love. Fucking shit, where is all modernity? Where is the little robot-maid cleaning my house? I want one. Shit. Okay, honestly, i want more green. But in fact, a little technology makes no harm for me. When are we gonna make it to Blade Runner, The Jetsons, Mad max and all that psico-techno shit?
Okay. Here i am again talking about my own bullshit, maybe it`s yours too. Can you picture a man writing literature over a computer? Which one sounds more straight? A typewriter or a PC? How can i mention fucking Youtube, Orkut or Facebook in literature? Maybe Marcel Duchamp would, he just didnt give a fuck. All i can see is a lot of metal junk stuffed on the street like there`s no more room for any other shit. Maybe in Japan you`ll see a lot of robots and coffee-machines, maybe even dick-sucking dolls and little stainless silver puppies. This is the end of the high tech letter, if you don`t like it, byte me.

Algo sobre amor

2010-02-08T18:48:00.000-08:00

Eu te olho enquanto dorme
Me imagino no teu sonho
Me conforto apertadinho
Do lado esquerdo da cama

Acordado sinto teu cheiro
Entranhado no travesseiro
Que compraste com afeto
Não pensando no dinheiro
Que já foi em fevereiro

De dia na praia cheia
Carícias no seu peito
Agitando o pré-sexo
Que durou a noite inteira

Como és linda, princesa
Se torce e encolhe
Encostando o traseiro
Na minha coxa direita

Inspira um poema
Que suspira com teu sono
Me levanto na madrugada
De vinte "eu te amos"

Dormir sem dizer nada
Pensar no amanhã
Sonhar acordado
Gozar com gargalhadas

Sou feliz iluminado
nessa escura madrugada
Amanhã acordarei
Com o amor do meu lado

Quando penso em nada

2010-02-02T22:00:00.000-08:00

Dia sim, dia não. Sempre me pego pensando na solidão. Olho o relógio e vejo os ponteiros apontando para algum número. Os números não me dizem nada, somente o tempo em que fiquei acordado pensando em nada. Faço as contas, o cálculo, não o renal, mas o cálculo dos minutos, horas e segundos em que não disse nada. Pego o copo e dou um gole n´água. Alguém me disse ontem, ou antes, que o tempo passaria rápido, mas estavam errados, o tempo é vago e calmo, lento e tarda. Não vejo a hora de ver a hora de novo. Não vejo a hora de não ver nada, somente um vazio escuro ou um sorriso no claro. Já é madrugada. O canto da cigarra me mantém acordado, ou seria um sapo? Nessas horas é melhor cantar junto, ou então me levaria pelo canto da sereia, ou andaria pelos cantos da cidade. Teria pena de mim não fosse pelas frases ditas e escarradas. Minha pele irritada pela coceira de nervoso, de novo dou um gole n´água, que no copo, logo não terá mais nada, no próximo gole. A televisão desligada, os livros empilhados e guardados com cheiro de mofo. Não vou abri-los agora, não quero. Tenho preguiça e descaso pelos ditados dos velhos safados que os escreveram nas noites em claro pensando em nada, agoniados com o barulho da cigarra e embalados pelo tabaco dos cigarros. Mais fumaça, menos um no maço. Já é tarde, mas ainda não escureço. Amanhã tem dia cheio, a noite vazia, somente na mente conto algo em voz interior alta. A forma de escrever já não faz questão. A caneta desliza leve e solta até o acaso, até que pare, até agora.

Nuts and Vodka

2010-02-01T23:55:00.000-08:00

-Tequila.
-Excuse me?
-yeah, you heard me. Fill it up.
-No.
-What?
-I said no.
-What?!
-I said no. You heard me.
-Well, you heard me before. I want tequila. Fill it up.
-Well, i´m not gonna fill it up. No.
-Ain´t i paying it? Whatafuck?
-Yes, maybe you are.
-So...
-So what?
-So, i´m not allowed to do it, sir.
-Why not, "Mr. Barman"?
-Sir.
-Sir, what?
-I just said sir, sir.
-Yeah, i heard you. But why aren´t you allowed to do it?
-Sir, i´m just not.
-Okay, give me the reason why.
-I prefer not, sir.
-Are you nuts? Are you fucking nuts?
-No i´m not, sir.
-Stop calling me sir and give me the fucking drink, asshole!
-Sir, i can´t.
-Why not?
-Do you want something else?
-You know what i want.
-I do, sir, but it´s not possible.
-You´re making me...
-Olives, sir?
-No! Tequila! Tequila! The fucking Mexican drink, goddamnit!
-Sir, we are out of Tequila.
-I´ll fucking kill you. Give me the fucking Tequila!
-Not possible, sir.
-Vodka then.
-Olives?
-What now, you don´t have vodka?
-Excuse me?
-Give me fuckin nuts and vodka.
-Vodka?
-The fucking russian drink.
-Yes, sir, we do. How many shots?
-What do you suggest?
-I don´t know, sir.
-Give me a fucking number.
-You don´t have to go down there,sir.
-I am already down there, asshole. Haven´t you noticed?
-No. I´m afraid not.
-Give me a number.
-Okay, sir. Two.
-That´s it?
-It´s up to you.
-No, it´s up to you.
-Why?
-Two?
-No. Why is it up to me?
-Just fill it up.
-Two it is.
-Do you have a life?
-No, not really.
-Okay.

He waits the barman pour the drink into the glasses, drinks them at once, takes out his Magnum and shoots him twice in the forehead.

A velha na calçada

2010-01-13T08:00:00.000-08:00

A boca da velha solta palavras tortas, assim como seus dentes. Um batom vermelho desbota e falha entre as dobras dos seus lábios velhos, gastos e rachados. Seus olhos, meio perdidos, olham mas não vêem. Não sei pra onde. São vagos, tristes e sem alvo. Solta palavras de desagrado, enquanto um moço moreno e magro, debochado, ri e a imita em voz alta. Ela não percebe que está sendo caçoada. Um casal jovem passa de mãos dadas e pensam no possível motivo das altas gargalhadas do rapaz magro e do povo que assiste ao show de horrores no meio da calçada, que ferve os pés do garoto mendigo que passa correndo e pisa na terra para amenizar a dor, pois anda descalço. A velha anda um pouco e para. Anda para a sua direita, inconformada mas conformada, pois não houve respaldo. Ela para, diz que vai mas não vai. Olha pra trás e reclama. Eu observo. O entregador da farmácia passou de bicicleta em velocidade alta no meio da calçada, que ferve, e quase atropela a velha acabada. Sua bolsa cai, ela grita e pensa que está sendo assaltada.

Espresso

2010-01-09T10:04:00.000-08:00

Tomo café pra acordá
Cadê o papel pra coá?
A água escorre pra dentro do copo
onde o açucar tá pra adoçá.
Do café a cafeína,
Da coca a cocaína.
A menina que vem e me toca
chupa a minha língua.

Feliz tempo

2009-12-30T20:24:00.000-08:00

O tempo é um só. Zeramos o cronômetro a cada ano acreditando sempre num próximo melhor. Também podemos fazer isso com o dia, a hora, o minuto... Sendo assim, teremos energia para tornar cada instante em tempo de mudar, renovar, criar.
O tempo é um só, mas é bom ter um ano inteirinho saindo do forno. Uma massa de pizza fresquinha que moldaremos a gosto. Vamos ter mais força, mais vida, menos medo e medidas. Por isso, desejo a todos um feliz ano novo, mês, minuto, hora e dia!

Um gole de vermelho

2009-12-29T01:25:00.000-08:00

Pinto paredes de vermelho
e com meus pés marco pegadas
que te levam até o banheiro
para lavar e secar
teus cabelos oleosos
Ao deitar-se não molhará
o lençol nem o travesseiro
não dormirá com cabelo molhado
e com o ventilador ligado
a noite inteira mantém o copo na mesa
Um gole apenas bebe antes do filme inteiro

Gás do Refrigerante

2009-12-21T02:15:00.000-08:00

Ei, tá chovendo. Não vai levar seu guarda-chuva? Não se preocupa com resfriado, ou ficar com os pés molhados? Se for couro, pode estragar. Sapatos não são tão resistentes quanto antes. Lembro que eu tinha um de couro que, por baixo, durou uns cinco, seis anos. Apesar de não usá-lo sempre, pois meu pé havia crescido, mas ele continuou lá, novinho, no fundo do meu armário. E o que aconteceu com ele? Foi passado de mim para o meu primo ou algum ente querido, ou levado para um abrigo, não tenho certeza se foi doado para algum Salvation Army, só sei que foi levado, como muitas outras coisas, ensacadas e desaparecidas sem dó nem piedade, ou perdidas, sugadas por um buraco negro que existe em algum lugar da minha casa. Se pegar essa chuva e ficar entrando e saindo do ar refrigerado, vai ficar resfriado, pode anotar. Já dizia a minha vó. O ideal é: após um banho de chuva desprevenido, chegar em casa, tirar a roupa, entrar no banho quentinho e secar bem o cabelo, ou então é resfriado na certa. Tem chovido muito ultimamente. Em pleno verão os dias estão meio incertos, instáveis, ou apenas não estão. Alagamentos em São Paulo, acordo em Copenhague, felicidade contagiante: Flamengo hexacampeão. Só consigo pensar nisso agora, nesse Dezembro de dois mil e nove, que eu fui ao jogo, amei uma menina como não havia antes, compus músicas e melodias, assisti à peças e vou à Bahia. Estou muito feliz. Minha filha bonitinha franziu o rosto quando tomou um gole de refrigerante, e preferiu mate ou suquinho.

Até jorrar

2009-11-09T21:17:00.000-08:00

Escrevo nos silêncios gritos inexprimíveis
Mato a saudade com fotos não tiradas
Digo que amo com um olhar
Olho com lábios e maxilar
e com eles, mordo sua jugular
até o sangue jorrar

Cadê ela?

2009-10-29T03:03:00.000-07:00

Duas e quarenta e dois. Ela não liga, não atende, não dá sinal de vida. Dou umas voltas pelo corredor estreito cheio de paredes brancas com rachaduras nos cantos, que a cada segundo me enlouquecem e me afogam em ansiedade, que saudade! Estou aos prantos. Há algum tempo não sinto meu próprio estado de espírito, aliás, sempre sinto, a não ser que não esteja em condições apropriadas para tal. Meu coração bate alto, a pulsação salta a camisa. Deve haver algum significado na parede branca ou naquelas rachaduras de infiltrações que descem pelos cantos do teto. O piso vermelho de hexágonos lisos me deixa tonto e ainda mais apreensivo, como num filme que venho sonhado há alguns dias. Agonia. Nessas horas há significado pra tudo, nada está de acordo, ela não liga. Portas estão fechadas, noto algumas brechas de luz entre o chão e elas, o silêncio tá impregnado. Não lembro de muitas coisas que tinha falado. Estou realmente ansioso e preocupado pela espera. A espera do inesperado, do incerto... Não gosto de esperar, ainda mais quando não sei se vão ligar. Não gosto disso, mas gosto dela. Lembro das semanas que antecederam esta, os dias que abrigaram nosso estado inebriado, nossos rostos colados, nosso cheiro fundido num só odor que habita até hoje a minha pele, meu travesseiro. Cheiro o meu braço, que, nem com banho do sabonete mais caro se desprende dela. Pra falar a verdade, confesso que não esfreguei com tanta vontade, nem com tanta raiva. Não o suficiente para desmanchar as partículas atômicas daquela menina doce e safada, que estava entranhada em minhas partes imaculadas. Não quero que seja assim. Entre a dúvida de tê-la pra mim ou não, prefiro o cheiro. Não! No final do corredor tem uma janela, e caso ela não abra a porta, eu entro por ela. Os vizinhos me olham pelos olhos mágicos, devem sentir o cheiro dos cigarros queimados, já foram pelo menos uns dez, quinze, fumados. Nossa, nossa história é mais feliz, eu lembro, lembro sim, lembro que falavamos de amor, de viagens, de planos, de sacanagem, de tudo. Tudo com ela era bom. Até nossas brigas eram enriquecedoras, não sobrava nós atados. Se ficávamos entediados com o silêncio? Isto é pergunta que se faça? Isso não alterava nosso estado. Nesses dias, há dois dias que ela não liga, o que pode ter acontecido? Não sou suficiente para que volte pra realidade? Pra minha realidade. Não precisa se esconder nas trevas dos meus pensamentos, não precisa se disfarçar de árvore, pois entre cada esquina há umas cinco ou quatro, e elas jogam folhas em cima de mim. No mais frio inverno do Rio eu lembrarei dela. Até quando não houver mais folhas e galhos nelas. As estrelas no céu, contávamos até nos cansar, paramos no número oitocentos e trinta e quatro, quando pegamos insolação lunar. Não é possível que não tenha mais. O céu está lotado, com quem vou contá-las? Andei bairros, quadras, ruas e praias, e passo todos os dias por aquele banco em que sentávamos, e com a bunda quadrada, ficávamos pensando em nada.

So not sorry

2009-10-18T02:50:00.000-07:00

Okay, here we go again. One more request, one more shot, one more try. Dear reader who is out there reading this letter, without any regret, i humbly dishonor my honor to come here at this stage, this stand and ask for your precious attention, which is extremely valuable and important. I´m not gonna go any further, i´m not going to walk in circles and spend my unimportant time to explain what i have already tried and haven´t been certified that you have certainly understood. The reason why i´m here standing in front of this audience is something i cannot explain in physical words or meanings expressed in printable letters descending from latin expressions. Why the fuck am i losing my time and wasting the tip of my fingers and saliva, if spoken, and why would i care about your little fake eyes? Oh my..here we go again, me, getting lost in my own bullshit, trying to say what i don´t know. I´m so sorry. I´m so not sorry.

O-culto à...

2009-10-03T07:17:00.000-07:00

Na pior das hipóteses: talvez. Só isso que posso te dizer, meu caro. Nem todo dia é dia de santo, aliás, seu santo não bate muito com o meu, e com o dele, e com o dela, e com o do padre. Santo Deus! Ah, meu Deus(com m maiúsculo pra mostrar respeito)! Você sabe que quem chegou pedindo óstia foi vossa senhoria, a senhora cega que vai à igreja todo dia com minha tia. Dai-me paciência, santo! Santo, dai-me paciência! Dai- me! Santo Daime! Vomita que sai. Quem viu a oferenda sendo entregue no mar de Copacabana ontem à noite às três e meia da manhã viu que não foi nada de mais, foi só um barquinho com velas e um ramo de flores brancas, rosas, e arruda, de quem pede ajuda a quem, aquém... Nem importa, nem importaria, nem impotará, se tomasse um gole da cachaça oferecida a Yemanjá, assim compartilhariamos: Um brinde aos orixás, que na pior das hipóteses, um "talvez" viria de mão cheia, carregada, cheia de perfume de lavanda. Ah, por quantas esquinas vou ter que passar, quantos banheiros de boteco vou ter que visitar pra marcar a presença como um cachorro sujo e sarnento, ou acabado de sair da pet-shop, que mija na beira do altar. Shoplifters of the world unite; não, isto não faz parte do discurso, apenas abstraia, exclua do sentido, torne oculto. O culto à santidades teológicas! Nada mais, nada que um padre não resolva, vá ao confessionário e abra a sua boca, conte os podres. Pode sim, Babalorixá diz: "Assuncê num qué sabê...Prucê trazê três charuto e acendê na incruzilhada cum farofa e galinha preta".

Gutter talk

2009-09-20T12:00:00.000-07:00

Natural is people running without direction and leaving no trace behind. Faces up, heading to the sun up above in the sky. Smell the air with the smell of breeze moisturizing every surface in the planet. It is life what i call the energy seen in all the trafic lights. Yellow turns red and we know what it had been: Green. Walk. Wipe the dust out of your worn out shoe, it had gone and passed through many trustworthy neighborhoods, and strays of the worst kind. Kitty cat´s living on the edge on the street with nowhere to hide or lay without the steps of the passing-by cars and people smoking cigars.
Alley cats, street-dogs, travesties, nice-looking whores, the night is young and i don´t feel completely sober at all. The folks are sitting on the gutter, talkin, chanting last night´s drinks and lost loves. With the eyes almost shut they sing the best songs we know of. One more bottle, one more love, don´t step on my head with you high heel shoes...You know you´re blonde, i don´t care at all...The redhead girl was lookin at me before... Look up, they starting to throw stuff from the top floor of the brooklyn apartments. They are angry, they are hungry. They want more. They don´t have life, they don´t care if we have fun or not. Hey, man! You´re invited to sit down here with these people you see bleeding, sweating, laughing and drinking till the last sip of the cheap wine, and gin. Feel the energy, feel it deep, or else ima go upstairs and throw you from up there, you selfish bastard asshole.

Alguma coisa

2009-09-13T14:16:00.000-07:00

Este texto é o início de alguma coisa. Posso afirmar, porém não com muito vigor, pois também há possibilidades de sobra de ser o fim, ou o desfecho de algo. Afirmo, então, que é somente um texto sem pretensão, embora não afirmar com tanta certeza assim. Afirmar eu até posso, mas não tenho base ou provas para isso; Há pretensão, pois sou um cara pretensioso, principalmente se pretendo algo. Seja isso compreendido ou não.
Não importa. A não ser que alguém se importe por mim. Para mim não há importância que seja digna de que se importem por mim. Por favor, não se importem!
Acho que estou sendo um pouco abusado ao pedir-lhes isto. Se trata de sentimento, ponto de vista, opinião, expressão; Repito: Sentimento, expressão, ponto de vista; Humano. Estou sendo um pouco pretensioso, não posso afirmar que somente humanos estejam lendo este texto. Fraqueza da minha parte; Acho que estou um pouco preso ao fato do qual somos impostos a acreditar que somente humanos possam ler. -Chaps! Vem cá! Chaps é o meu cachorro; Ou seria pretensioso de minha parte chamá-lo de "meu"? Bom, ele vive aqui na minha casa. -Vou pedir que leia algo. -Chaps, por favor, o que está escrito aqui? Ele apenas olhou pra mim como uma criança, um olhar calmo e sereno, com um ar despreocupado, piscou os olhos, quer dizer, somente o olho esquerdo, sentou-se no chão, e quando foi iniciar um movimento, que pensei que fosse dizer algo, não, Ele começou a se coçar frenéticamente. - Chaps, tá me ouvindo? Ele se coçou mais um pouco com um olhar que atravessava a minha existência e foi andando em direção à sua cadeira, que já não é mais usada por nós, "humanos" da casa.

In-explicável

2009-08-28T15:03:00.000-07:00

-Quando estou pensando, e no meio dos pensamentos, pensamentos me levam a um pensamento, é por que?
-Talvez algo importante pra você.
-Mas e se esse algo importante ainda não for tão importante assim? No sentido de tempo...
-De tempo?
-É.
-É sentimento?
-É. Ainda não o tenho em mente há muito tempo.
-É mulher?
-É.
-Tá apaixonado.
-É?
(...)

Nervos Adocicados

2009-08-28T06:09:00.000-07:00

Versos para encantar-te
são estes que saem
e ardem de tanto querer
Só o que penso ninguém mais sabe
mais que eu por você
Assim sejam minhas visões
pra você, doce mulher
Vista com os olhos mais vividos
e bem pequeninos quando te vejo
e abro logo um sorriso
Abra a porta e veja
um campo florido
até onde a vista alcançar
Até onde as asas do meu coração voar
Até o final do bocejo
de um dia cansado e difícil
de passar por sua ausência
Mas sei que logo
antes que tudo aconteça
você vai chegar
para afagar os músculos tensos
e as ondas turvas dos meus desejos
e tocar com bocas
as extremidades dos meus nervos

Agora, Atrás

2009-08-28T06:01:00.000-07:00

Tô num momento
que eu que sei
que sou que sei
que sim.

Olho pro vento que vai,
que vem, que foi,
que toca em mim.

Sabe, te digo tudo,
tu sabe nada,
mais tarde arde,
mas...

Falo contigo e choro
de nada mais
que digo agora
atrás.

Despindo a dor da vizinha

2009-08-22T21:10:00.000-07:00

Mais um olhada. Só mais uma não mata...Uma olhadela daquelas que não tiram pedaço, vai... Isso não vai dar em nada... Olha a vizinha ficar pelada. Os peitões que todos os dias às sete e trinta, mais ou menos, se despem em frente ao espelho da porta do seu armário feio. É exatamente a hora em que minha namorada liga porque chegou cansada da aula de yoga que tem feito desde a semana passada. Ou seria Inglês? Ah...Não vou atender agora, para não perder o espetáculo. Ai, que mulher tarada...Por mais que não queira, deve saber que é observada pela vizinhança inteira. Vejo nos olhos dela quando passo todos os dias pela janela da escada e a vejo enrolada na toalha. O Zé que falou pro Caio que ela tinha hora e momento exato pra tirar de dentro da bolsa uma navalha que compra pontualmente às quintas-feiras na farmácia, após voltar do trabalho. Raspa a buceta de perna aberta na varanda de sua casa, se preparando para o fim de semana e as festas que rolam à noite nas gafieiras do Centro, nos sambas de quadra, ou no Baixo Gávea, onde a safada, desde a briga com o ex-marido, que um dia trouxe flores e chocolate de baixa qualidade, procura meninos e meninas por volta dos trinta para dar um trato. Paulinho, o filho-de-bicheiro-ex-peguete-canalha da filha da tarada, beberrão de primeira e comprador de camisas e sapatos usados e perfumes com cheiro de álcool, informou aos rapazes, que o motivo da separação foi a ilusão.”Explica isso direito.” – disse Sérgio, nosso amigo e ex- nerd, hoje funcionário público que trabalha de 7 às 7, naquele prédio(...) Aquele onde era a antiga Telerj, sabe?

-Ele ainda é nerd. Paulinho, o sujeito malandro, disse que aquela loirinha, filha da vizinha ao lado, que quando criança jogava queimado e deixava escapar os seios ao lançar a bola, para atiçar a criançada, e claro, alguns marmanjos que desciam só para brincar na rua, onde a menina estava. Me refiro à filha da “safada”, que após a separação, coitada, foi morar em São Petersburgo com a tia, e estuda teatro numa escola à beira do Rio Neva, e aos sábados pode banhar-se nas praias do Mar Báltico, e parece que anda fazendo papéis principais em uma espécie de pornochanchada russo e ainda vem todo ano ver sua família desnaturada. Pena que está usando drogas e só quer saber de atores Globais ou homens muito bem pagos. Vejo pelas máquinas estacionadas em sua garagem durante suas férias, que é no mês de março. Seu pai, o homem de quem havíamos falado, na época, era professor de matemática e sempre bom marido, havia sido efetivado para dar aulas no Fundão. Muito longe de casa, chegava tarde e cansado do trabalho, onde junto com ele, mulheres de meia-idade trabalhavam. Sua mulher, a tarada, começou a desconfiar da pedagoga coordenadora, que, do nada, um dia às 4 da madrugada, liga e pergunta onde ele estava. Pouco sabia que a pedagoga feiosa e mal amada, com cabelos desgrenhados, era feia e mal amada, e ainda fazia sessões diárias de psicólogo e se tratava com um renomado psiquiatra. Depois daquela situação inusitada, mal-entendido, e daquela caixa de chocolates vagabundos e flores amassadas, ela ficou completamente mudada. A ilusão tomou conta. Ficou louca. Geminiana, imaginou coisas, pegou em facas e queria descontar da forma mais apropriada: Um dia fez uma reforma em casa e deu pra todos os pedreiros e operários até o marido chegar, cansado, de um longo dia de trabalho na afastada universidade. Do prédio onde moro dá pra ver sua fachada, janelas laterais dos quartos de dormir e área de serviço. Vejo as brigas, conversas amorais, buceta raspada, portas cerradas com muito vigor, mas que com muito amor, inspiram este garoto que, aos dezoito anos, espera ficar mais velho pra tirar, não só com os olhos, as roupas da vizinha e da dor.

Psico-análise

2009-08-02T16:15:00.000-07:00

O risco de absorver uma bobagem propriamente dita é realmente imensurável. - disse ele após conversarmos sobre todos os assuntos pertinentes ao horário, que não era tão tarde assim. Aliás, estava marcado pra mais cedo. O papo que temos é sempre sobre o que faço ou deveria fazer ou o que não faço e não deveria fazer, ou não nessa ordem. Mas sempre o mesmo papo: de bar, de mulher, de dinheiro, de arte...De futebol, não mais. Não pago um analista pra falar de futebol. Se bem que ultimamente quem mais tem falado é ele, pois se separou da mulher há alguns dias, e mal consegue comparecer são ao consultório. O consultório mais parece um quarto de garoto: Um aparelho de som de última geração, um laptop com zilhões de músicas e conexão de internet wireless, uma televisão High-definition, um aparelho de DVD, um video-game, revistas, livros, filmes, um mini-campo de golf, um chafariz, e vários quadros de pinturas surrealistas e abstratas, ou fotos, sem contar o frigobar recheado de bebidas de todos os tipos, inclusive Coca-cola... São oitenta horas mensais, isto é: vinte semanais, e quatro diárias. Tive que fazer um intensivão depois de desfigurar um marmanjo de 1,90 de altura. O cara cismou que eu estava olhando pra sua mulher na fila do cinema, é mole? Eu, na fila do cinema, feliz da vida com a minha namorada, e o marmanjo me encarando. Eu perguntei qual era o problema, e ele perguntou se eu tinha perdido algo. Eu falei: Não, mas ela, acho que sim. - apontando pra a sua namorada. Minha mulher ficou meio sem saber o que fazer, mas me entendeu. Ele tirou satisfação com a mulher dele, que de fato estava olhando pra mim, e partiu pra cima. Eu esquivei e dei uma banda sutil( ele não esperava por aquilo). Esperei o levantar e, com calma, apontei-lhe o dedo na cara e apliquei o soco de uma polegada com poder aplicado. Caiu. Creio que marmanjo não contava com minhas técnicas de Jeet Kune Do, absorvidas através do mestre-Dragão Bruce Lee. Hoje em dia, se vejo alguma confusão, logo me afasto. A última coisa que quero é perder meus dentes, e não posso contar sempre com as lições de como ser gente do meu analista perturbado. Que horas são, hein?

Domingo Feliz

2009-07-19T20:16:00.000-07:00

Domingo à tarde, o que fazer?
Ir pro shopping ou ver TV?
Meu tio vem pro almoço,
Mas antes tem o que fazer.
Então chega atrasado,
como sempre há de ser.
Minha irmã está aí,
Victoria veio de fora e quer curtir.
Uma vez por ano vê os irmãos,
que sempre estão aqui.
Shopping de novo não!
Vamos tomar um café em casa,
Mas surge a grande idéia:
Ver o clássico no Maraca!
Flamengo e Botafogo.
Surge a pergunta:
"É perigoso?" - Não.
Se não for de arquibancada.
Fomos todos de cadeira, mas não a numerada.
Eu, irmão, irmãs, tio, mãe, cunhada,
filhinha, sobrinho, e a torcida do Mengão.
Não estava lotado.
Todos assistimos ao Imperador e ao Emerson,
grande craque desta temporada.
Foi muito prazeroso assistir ao empate
de 2 a 2, gols dos craques acima mencionados.
Muito melhor foi tirar a virgindade de maracanã das minhas irmãs,
filha, sobrinho e tio, que aos quarenta anos, nunca havia ido.
Depois ainda rolou um rodízio de pizza caído, que depois de enchermos
a barriga, esperamos por mais de uma hora
pela pizza de chocolate com morango para adoçar o bico.
As crianças corriam, os copos enchiam,
a pizza com massa exageradamente grossa se remexia dentro de nossas barrigas.
Os garçons comemoraram quando saímos, ou era a reprise dos gols de domingo?
Realmente foi um domingo como há muito tempo não se via.
Entra hoje para a história como o domingo mais feliz da minha vida.
Até guardei o ingresso!
E a comanda da pizzaria ficou para o meu tio.

Seu Aluno Dedicado

2009-07-02T07:15:00.000-07:00

Eu sabia que você tinha descoberto que eu colei. Mas ainda bem que você não chamou a minha atenção na aula. Eu teria ficado com vergonha. Eu percebi o seu olhar, seu vestido vermelho e colar. Estive bem atento às aulas nesses últimos meses, e metido a cara nos seus peitos, quer dizer, estudos. Desculpe. Foi um ato descontrolado, professora. Eu não quis dizer que eu tenho estudado esse tempo todo e me dedicado assim, como eu tenho feito, só por causa da senhora, vai...Eu gosto das matérias dadas. E inclusive meus pais querem ver resultado. Chego a ter questionário em casa. Quiz Night. Uma espécie de joguinho que meu avô costumava fazer na hora do jantar, e agora, meu pai continua com o intelectualizado ritual de família de índio. Será que vai sobrar pra mim ou para um de meus irmãos o hábito de fazer isso? Eu te pergunto, professora: É normal isso? É normal? É hábito? Isso se chama cultura? Qual seria a matéria que lidaria com esse tipo de tema? Família é família. Talvez estudos sociais? Um passeio no Parque Lage é programa de índio? Mais uma vez fugi do assunto, querida educadora. Acho que estou tentando despistar um pouco a questão principal desta carta. Admito que se estivesse no lugar do professor, entenderia que o pobre aluno antes de levar a sua cola para a escola, teve que estudar, fazer uma densa pesquisa e escrever um mini relatório, que pudesse ser inserido dentro de uma caneta esferográfica ou que pudesse ser escrito rapidamente na carteira da sala, num pedaço de papel minúsculo, na palma da mão, ou simplesmente esticando o olho a prova do aluno mais inteligente e próximo dele. Confesso que sempre preferi colar das meninas da sala. Os garotos são burros, e todos só querem colar também. As meninas além de dedicadas, sempre foram carinhosas e gostam de me tocar, fazer carinho na cabeça, e encostar as coxas por baixo da mesa. Romances rolavam, e até planos para matar aula na cachoeira. O próprio poeta, que se diz poeta, diz que a senhora tem que encarar isso como minha prova de português. É pura literatura que nasce na mesa de casa, jantando com livros em volta dos pratos e recitanto poemas e peças de Nelson Rodrigues na casa da minha tia enquanto esfria o prato. Não tenho corretivo nem borracha, e o texto foi todo escrito a caneta, e não a lápis. Obrigado.

Seu Aluno dedicado

Naked in the Sea

2009-06-30T00:40:00.000-07:00

The stars are bright up above in this great amazing beautifully free sky. Sometimes i wonder while listening to the sounds of nature, the waves cuddling with the stones down at the sea. But it´s only in my dreams, 'cause i´m here in this comfortable place that is my suite. Jazz is whispering cute words in my ears. The glass of beer awaits there for me. I´m gonna light a cig. The young lady knows i can´t resist the way she looks. Her complete movements. Oh, why! Why she ain´t here with me right at this very moment of great freedom of speech. These times that i feel what i feel and there´s nobody to impeach. Yeah, yeah, yeah...Oh, no. I better slow down a bit. The language is getting harsh and unpronounceable, it´s possible to get beat if i speak LOUDER.
I can get a ticket for spitting or pissing on the streets. Well, who cares. Who´s gonna hold down to their feelings and not piss behind the truck that lays on the other side of the street? Who are you to say anything? Man! My cell phone rings...Who is it at this time in the morning? Oh, it´s my alarm clock. It´s to remind me how great it is to swim naked in the sea.

"Quotes"

2009-06-29T00:14:00.000-07:00

O escritor e o ator têm que saber viver ou visualizar cenas fictícias...Experimentar sensações alheias, humanas...
Senão ele acaba se sufocando em suas próprias verdades, e falta diversidade e autoexploração mental e física...

Mais uma de bar

2009-06-22T05:16:00.000-07:00

Eu ando na rua,
Não tenho dinheiro,
Só cabelo na cara.

Eu ando no mundo
O dia inteiro,
Sem vergonha na cara.
O tempo me ensinou.

Paro num boteco.
Me dá uma cerveja!
E por favor, o isqueiro.
Te pago amanhã cedo.

Sento na sarjeta,
Me dá um beijo,
Que eu sonho a noite inteira.
Sonho a noite inteira.

Runny Swollen Nose

2009-06-02T21:18:00.000-07:00

The man is crying on his elbows. His face is melting from the falling tears that won't stop falling. With a reddish face and a runny swollen nose, his eyes seem to fall off. He tries not to look around, he's embarrassed, he might know someone. A girl sits next to him, but he seems to cut her off. She's gone in less than a minute. He looks briefly around not fixing, a glimpse. There's a pack of cigarettes, he grabs one and the guy is barely able to light it. Puff, puff, cry, tears, internal images on his mind. He's just fisically there. He just can't help it. The towel is soaked and the fountain is flooded. Suddenly, his phone rings. He hesitates to answer it. It rings till the last ring. Somebody tries to reach him desperately. There's another attempt and he finally picks it up. Silence remains... A kind of a soothing smile is carved on the bluesman face. It's time to move on.

Tá todo mundo lendo

2009-06-02T20:58:00.000-07:00

Vamos maneirar na escrita...Tá todo mundo lendo, cara. Tu tá escrevendo tudo que vê pela frente...Não pode ver algo esquisito que já pega um bloquinho liso e uma caneta. Das coisas mais corriqueiras e simples tu faz um caso enorme! Exagerado! Assim não dá! Tá todo mundo lendo, cara! Até as crianças e velhinhos tão a par de suas pornografias. Sua ironia é medíocre, ninguém quer saber das suas historinhas ridículas que contas do seu dia-a-dia. Nada disso importa, cara. As pessoas querem notícia! De jornal, capa de revista...Do dia-a-dia já basta a novela e os casos de polícia! Tá todo mundo sabendo, cara. Todos sabem da tua farsa, da tua comédia sem graça e mal-escrita. Quem quer melhorar, meu amigo? Tá tudo acomodado. Literatura é coisa do passado! Quem é que dita? Quem compra livros e acredita? Quem é seu autor preferido? O que ele diz que te traz alegria? Ninguém tá lendo, cara. Sua cara tá exposta, sua vida, sua rotina, casos e feridas. Tá tudo entregue. O sangue tá escorrido, e até o cheiro do seu perfume eu sinto. Vamos maneirar na escrita, meu amigo. Tá todo mundo lendo, vendo, vendendo, usando, comprando, roubando, comendo, cagando e fudendo. Mesmo que não se diga.

Num guardanapo sujo

2009-05-26T01:11:00.000-07:00

Notas escritas num guardanapo:
Não fui o único a te usar hoje. Noto que há uma marca de batom. Não ligo, pois sei que foi esta loira ao meu lado quem usou. Será que está acompanhada?
Recordo-me dela pegando-o com o canapé de salmão. Também tentei pegar, mas o garçom me fugiu. Porém logo depois vinha outro. Não me importei em agir indelicadamente: Peguei seis salgadinhos de uma só vez. O elegante garçom me olhou com um sutil ar de desdém, parecia que era o dono da festa e dos salgadinhos. Foda-se.
Coquetel de frutas: seis. Chope: dez. Mulher bonita: um monte, mas minha mulher é a madrinha, tenho que me comportar, embora ela não o faça. Ela me acena de longe, felizinha, dançando com a noiva.
Pra mim o Amor acabou aqui. Exagero? Eu sei. Renata pra mim é uma princesa que foi levada a força por soldados do imperador. Arrancada de meu braços há doze anos. Na época eramos todos amigos: Eu, ela, minha mulher, menos o sortudo com quem hoje se casa. Só pode ser o dinheiro... O cara é feio, gordo e careca. Não é possível! Nosso caso não durou, fui morar no exterior, mas prometi voltar e buscá-la logo depois. Voltei , mas já era tarde. Estava namorando o filho do milionário. Puta festa! Já toquei no assunto de grana várias vezes, mas como artista, teria que esperar a fortuna chegar. Ela fica puta quando falo disso. Hoje, desabafo bebado no guardanapo sujo, e me contento com um amor temporário até me reapaixonar. - Garçom, tem cachaça?

Bzzz!

2009-05-21T03:10:00.000-07:00

-Bzzz! Bzzz! Bzzz!

Parece que tem foco de mosquito aqui em casa, ou nas redondezas. Primeiro andar,né. Eles sempre voam por aqui, devem ter preguiça de voar mais alto...Outro dia estava na varanda do apartamento de uma amiga que se localiza no décimo segundo andar de um edifício com quinze, e notei que ao observar o mar lá perto do horizonte, um mosquitinho esbaforido apareceu voando bem na minha frente. Me preparei pra matá-lo, mas percebi que o pernilongo estava mal, e assim que teve a oportunidade, se apoiou no parapeito da varanda, como se dissesse:

-Ai, meu Deus...Consegui...

Pensei em exterminá-lo mesmo assim, pois o bicho poderia ser um risco para a sociedade. Estavamos todos traumatizados pela dengue. Então, antes de esmagá-lo, lembrei que o tal Aedes Aegypti teria as pernas como as de uma zebra: preto e branco. Cheguei perto para analizar o detalhe e critério para a sua execução, mas ele não tinha as pernas listradas. Redenção. O bicho estava com cara de cansado, porém havia algo que me chamou a atenção e causou certo espanto: Ele tinha uma espécie de mochila nas costas, como se carregasse uma turbina ou algo do tipo. Fui correndo chamar minha amiga, que, por acaso era bióloga, para ver tal esquisitice. Na volta, o bicho não estava lá. Tocou uma música de suspense na minha cabeça, e não demorei muito por lá depois disso.

Paranóico como estou, em casa, antes de dormir, enfio na tomada dois repelente daqueles elétricos, acendo um incenso de citronela, e antes de passar a loção repelente, fico de pé, estático, para atraí-los à minha perna, como uma armadilha. Espero dois, três minutos pra ver se algum aparece. Todo ano tem surto de dengue aqui, já peguei dengue uma vez, e estou surtando. Meu irmão que tem sorte. Essa semana foi diagnosticado com a Síndrome das pernas inquietas.

Sobre a falta de pauta

2009-05-15T02:50:00.000-07:00

Hoje me peguei com uma puta vontade de escrever. Algo que não tenho tido há um certo tempo. Na verdade até tenho, mas o problema é a falta. A falta de tempo, a falta de inspiração, palavras, temas, e até dinheiro. Mas creio que isso não seja um problema de verdade, pois se formos pensar assim só escreveremos quando realmente tivermos o que escrever, o que não é o caso. Mas o que vem ao caso quando pensamos nesse problema são os escritores que têm contrato com editoras. - Paulo Coelho, precisamos desse livro para o final de Janeiro no máximo! - Tá bom! Maktub! Não foi um bom exemplo, mas tá registrado. - Veríssimo, chega de orgias e banquetes e vá escrever! Direito, porra! Tudo bem que eles já têm um certo conceito no mercado e provavelmente sequer tenham prazos. Mas será que eles hesitam em escrever em momentos não inspirados? Hoje, por exemplo, segurei esta ânsia de escrever desde duas horas da tarde, quando estava caminhando em direção ao metrô e reparei que as pessoas estavam com pressa, se esbarravam umas nas outras, o guardador de carros gritava, e saiu correndo atrás de um carro que partia sem deixar seu trocado. Cenas corriqueiras desta metrópole calorenta, calorosa e criminosa, porém inspiradora e com vistas lindas. Voltando à caminhada, reparei que entre essas cenas caóticas havia um rapaz, por volta dos seus trinta e cinco anos, tocando violão na praça. Era um violão ligado à uma caixa de som, ligada à uma tomada da cabine de polícia. A música era Stairway to Heaven, do Led Zepellin, em versão bossa novística. Achei aquilo o máximo e me fez esquecer daquela sensação de escrever relatando o caos, e pensar na paz emanada aos humanos industrializados. Mas desafortunadamente quando desço a escada, já harmonizado, me deparo com uma fila gigantesca pra comprar o bilhete, e imediatamente, o caos. Chegaria atrasado à mais um compromisso, e a vontade de escrever aumenta. Diante a falta de assunto, ou pauta, esta foi uma das opções apresentadas no dia de hoje, sem contar as matérias do jornal, a gripe suína, o mendigo dormindo na esquina, o mengão campeão, a discussão com minha mãe, os problemas de saúde do meu cão, e muito mais. Mas como eu não tenho prazos, apenas sento, abro o bloco de notas, penso em alguma coisa, ou nada.

Um Palhaço

2009-05-06T02:00:00.000-07:00

Vocês já foram ao circo?
Eu sou um palhaço sem graça que ouve gargalhadas espontâneas somente quando acontece algo trágico, comigo. E as cortinas se fecham para mais um espetáculo eloquente que se aguarda com filas e filas do lado de dentro da calçada. Faço palhaçada de graça para a criançada que me aguarda lá em casa com cara de fome. Trago sacolas cheias de ar e solas de sapato gastas. Um minuto para o salto! Ouvir o grito do ponto mais alto do dia em que o ser humano resolve cometer um assalto. Só não leve meu coração.

Puro

2009-05-03T11:44:00.000-07:00

Olho firme
nos olhos
quando falo
aos seus

não tremas
linda moça
apenas sou
o que vês

estou e sinto
somente isso
verdade é dita
como um comício

ode ao amor
à palavra
pureza
seios

aceita meu pedido
como um peixe no rio
nadar livre
e alimentar-se
das algas límpidas
do rio claro

abstrato existe
concretize
believe
it

Criança é Feliz

2009-05-01T01:50:00.000-07:00

Criancinha sabe o que quer,
Mas não sabe dizer.
Ela só sabe ser o que é.
O seu astral é claro,
O ar é puro,
e tudo está bom quando quer.
Traz alegria pra casa.
Traz tudo que quer do mercado.
Canta a música alegre que tá na cabeça o dia inteiro.
Criança não pensa em dinheiro.
Vai ao banheiro e não se preocupa:
“ Mãe, vem limpar minha bunda ! ”

Chegue mais perto de si

2009-04-28T01:58:00.000-07:00

De dia me distancio de mim.
Na madrugada somos apenas nós:
Eu e minha alma.
Se não houvesse a minha madrugada,
não haveria a minha arte,
que surgiu entre esses boa noites que já eram dia.

Last names in 5 Minutes

2009-04-26T01:30:00.000-07:00

coltrane, bukowski, rodrigues, pacino, prado, amado, marley, morrison, lennon, shankar, beethoven, armstrong, davis, nazaré, mingus, parker, ramalho, dylan, monk, motta, castaneda, matus, huxley, stanislavski, tchekov, kerouac, drummond, pessoa, poe, monroe, osbourne, rose, brando, kubrick, lee, tarantino, hitchcock, obama, de niro, tyler, cruz, tyson, amarante, camelo, hubbard,casablancas, rollins, bandeira, powell, jobim, moraes, hollanda, king, gillespie, coleman, silva.

A subjetividade do poema

2009-04-22T03:00:00.000-07:00

A subjetividade do poema
nem sempre é objetiva.
Este segundo verso
é para encher linguiça.

Maldita Vontade

2009-04-21T05:47:00.000-07:00

Tudo o que ouvia era " Squidum-dum-dum". Não aguentava mais. O Suor escorria pelo meu corpo, que forçava contra a corrente de gente que ocupava aquela larga avenida, que nem parecia a mesma se fosse num outro dia. Mônica me chamava. Eu, já alucinado, não sabia se era comigo ou não. Afinal, estava barulhento e com um grupo de amigos. Tinha enchido a cara, porém não suportava mais aquele furdunço. Já era meu quinto dia de carnaval, desde quinta-feira já estava nas ruas vestido de mendigo(não havia comprado fantasia). Eu, que sempre tive aversão a carnaval, tinha decidido que naquele ano eu pularia. Pude ouvir meu nome de longe. Ecoava pelo bloco de loucos que estava à minha volta. Loló, cerveja, maconha, tequila... Já tinha usado tudo, inclusive estava embriagado do cecê dos criolos que dançavam de braços levantados. Já não estava ali. A partir do segundo dia não queria pular carnaval. O motivo, além de tudo, era o término de um namoro que nem havia começado, briguinha de casal. Desesperado com aquilo tudo, e não sei porque, as mulheres não estavam dando mole, como sempre fizeram e faziam há quatro dias atrás quando ainda estava com a Beth. Será que era a fantasia de mendigo? Consegui finalmente me juntar ao grupo. Dancei, pulei, cheguei em mulher, levei toco. Quando menos esperava, uma gata veio me agarrando... - Opa, é hoje! Esfrega daqui, dalí, rolou o clima. Nos beijamos. Suor, muito suor, mas ela era cheirosa, e muito gostosa. As amigas dela estavam doidonas e apressando ela pra irem embora. Uma delas parecia estar puta. Devia ter brigado com o namorado. Eu, feliz da vida enquanto a beijava, bateu uma vontade de mijar daquelas. -Fudeu. Tentei segurar, não deu. Então, tive que me despedir naquele barulho. - Qual seu telefone!? -Hã? - Telefone! qual é?! - Meu nome? Ana! -Hã? -Ah, seu nome é Tânia! -Ana! Qual seu telefone, Tânia!? -Ah! Telefone! Ela, então, mete a mão no meu bolso, pega meu celular e anota um número. Me dá um beijo rápido, diz "me liga" e vai embora. Eu saio correndo em direção contrária ao bloco, a caminho do primeiro muro. Dois dias depois, liguei para a Tânia e, não sei porque, levei um fora. Culpa do carnaval? Ainda bem que estou comendo a Mônica.

Sol forte de Meio-dia

2009-04-15T23:23:00.000-07:00

Sol forte de meio-dia
vem a chuva e muda o clima
o sol sempre volta a brilhar
a chuva passa e passará

Poesia Presa

2009-04-15T23:18:00.000-07:00

Poesia há dois dias
presa no meu peito
então ainda não era
aquele texto de respeito

Vagamente sinto
o efeito que me veio
pensando na melodia
que ainda não me vinha

Portanto não foi feito
o poema descritível
se prendia por todo dentro
dos filtros de adrenalina

Por si só fazia
tamanha redundância
da bem-vinda ignorância
da bela poesia

Os Pombos da Rua

2009-04-13T04:12:00.000-07:00

Hoje eu acordei mais cedo. Antecipei o meu antigo despertador de sino que descansa sobre o criado-mudo há quarenta e cinco anos. Ganhei de presente da minha cunhada, aniversário de casamento. Como costume, acordo todos os dias às cinco e quinze da manhã, antes dos galos cantarem. Desde que me aposentei é assim. Outro dia, um vizinho, garoto, gritou pela janela - Quem é o louco que bota o despertador todo dia essa hora?! Eu fiquei quieto, apenas dei uma risada pra mim mesmo. Desde a partida da minha falecida esposa, eu faço isso. Acordo às cinco, procuro meus óculos para parar o despertador, sento na cama, ligo o rádio, pego o livro que estiver lendo, e me preparo pra sair de casa às seis em ponto. A caminho da praça, passo pela loja de iguarias árabes e compro um punhado de milho. Antes passo no bar pra tomar meu pingado e meu pão com manteiga de cada dia. O Ferreira e seus amigos me olham com cara de pena. Devem pensar que sou um coitado que não tem família. Não me aproximo desses palermas. Me direciono todos os dias ao mesmo banquinho pra dar milho aos pombinhos. São grandes amigos. Tenho certeza que pelo menos uns quinze ou vinte vêm todo santo dia. Tem aquele gordinho preto, tem o marrom e branco, que é manco da pata direita, e um que se parece comigo, solitário, ele é todo branco e vem sempre voando sozinho do alto à esquerda. Tem também um cegueta, um estressado, um sempre bem humorado, e um com o bico inchado que tá sempre apressado. Quase todos correm. Muitos têm anomalias. Alguns com a postura ereta, parecem fêmeas bem femininas que evitam tocar os machos ao ciscar a batalhada comida. Tenho uma estratégia: jogo um grão e espero vir o primeiro. E assim aumento gradativamente a quantidade de milho jogado, é um ótimo exercício de observação. Noto que quando um percebe, mesmo que os outros bem longe estejam, percebem rapidamente. Um passa para o outro, e quando vejo, tem dezenas, centenas... Nem todos se relacionam bem. Uns brigam selvagemente, trapaçeam, roubam, e assim mesmo mantêm a classe. Observo a natureza. Fico lá até mais ou menos meio-dia e meia, quando as criancinhas vêm correndo da escola e dispersam meus queridos amigos de todo dia. De vez em quando jogo xadrez. Jogo por algumas horas, com o pessoal do Clube Francês. Até começar a ver pombos em meus colegas de mesa. E quando passa aquela senhora do 703, mais ou menos às vinte pras três, é o momento para me levantar, pegar um café no Café Palheta, e encontrar a minha Preta.

Apelo grave

2009-03-23T00:27:00.000-07:00

ADQUIRA UMA CAIXA DE SOM COM SUBWOOFER! Sabemos que a maioria dos computadores não vem com uma caixa de som adequada para ouvir música (bem). Sendo mais direto: Se você quer ouvir a música como ela realmente é, ou como está gravada, compre um kit de caixas de som com SUBWOOFER 2. 1 (pelo menos). Você vai sentir uma grande diferença, tanto em filmes quanto em música. Não é tão caro. Com o valor de um liquidificador, ou um tênis (de marca), você consegue adquirir uma caixa de som destas. Vale a pena o investimento. Resolvi fazer esta campanha após ter percebido que não há nada ressaltando este problema mundial. Muitos não lembram deste PEQUENO detalhe. Como músico(contrabaixista), e por ter vivido a experiência de ter feito esta troca essencial e mágica, lembro aqui que esta campanha não tem fins lucrativos. Não vendo caixas de som, apenas quero compartilhar a arte da maneira mais pura, natural e visceral possível.

Que sono...

2009-03-19T23:17:00.000-07:00

Little john tentava dormir. Ele já sabia que não ia conseguir. Por isso, antes de ir, ele pensou consigo: Não vou conseguir dormir, que saco. Vou ficar rolando na cama como sempre... Prevendo o futuro, ele estava certo. Ficou horas rolando na cama, levantou-se, pegou água, foi ao banheiro, voltou pra cama e deitou. Não foi dessa vez. Aqui pensamos: Por que que ele foi dormir se não estava com sono? Bom, a resposta eu não sei. Aparentemente ele estava preocupado em ir dormir. Antes de pensar em dormir, ele estava ansioso, vendo televisão, creio que um programa daqueles tipo Faustão. Ele ficou entediado, assistiu um monte de burros falando merda. Isso não vem ao caso, mas faz parte da narrativa. Little John, em sua jornada sonífera, rolou por mais algumas horas até quase conseguir dormir. Pude observar que ele ouvira um barulho de fora do quarto, parecia passos, ou algo se mexendo na sala. Ele tentou ignorar o barulho, que baixinho, no fundo do ouvido, soava como algo gigantesco, muito chato. Foi à sala, procurou o barulho que tinha parado, e no caminho de volta ao quarto voltou a ouvir. Era o cachorro se coçando. Ele pensou: Puta que pariu, viado. Puto da vida, lembrou que sua vó sempre dizia que leite quente era bom pra sono, foi pra cozinha e esquentou um leite com açúcar na panela. Tentou se acalmar enquanto o leite esquentava, mas coisas vieram à sua mente, como o dia que havia passado, o vizinho que roncava alto, o cheiro ruim que vinha da pia e o aniversário da sua tia, e logo estava agitado. Colocou o leite na caneca e calou seu cérebro: Vou beber e dormir, porra. Mais calmo, após beber o leite queimado, passou no banheiro pra escovar o dente, e lembrou que escovar o dente o acordaria. Foi dormir assim mesmo. Deitou-se, olhou pra janela, já estava claro. (Esse texto não existiria se Little John tivesse conseguido dormir.)

Pedaço de Carne

2009-03-17T02:49:00.000-07:00

O corpo sujo deu origem ao estado fétido que se via ao alcance dos olhos e da boca, e ainda mais quando ele abria a boca, sentia o odor que vinha da mais profunda cratera que havia em seu corpo.
Refletia o pedaço de carne comido ontem à noite pelo jantar às nove horas sentado na sala de estar com treze pessoas a seu redor. Sem conhecê-los, pelo menos os cumprimentou. A carne entrou pela boca que salivava com fome, ao mastigar ficou presa no canto do terceiro dente a frente do canino. Com a língua tentou de tudo, depois veio a unha do dedo mindinho tentando alcançar o pedaço macio daquela carne de ontem à noite. Não deu pra pegar. O odor se alastrou quando esse pedaço enfim se soltou naturalmente três dias depois, antes de escovar os dentes.

Andrew Warhola

2009-03-13T01:37:00.000-07:00

Andy warhol
has painted
colorful paintings
Marilyn Monroe
Coca-colas
all around the wall
Colorful flowers
not very brightly distinguished
from the walking shoes
all around
He had a telephone
he could talk to god
from home
The kids around wanted to touch
the same ground
Let´s all have a Campbell´s soup
it´s clam chowder

Andy Warhol
painted
colorful paintings
Elvis pelvis
Mao Tse Tung
Jackie kennedy
Dollar bills painted green
Atomic bombs in red
Let´s all have a Campbell´s soup
it´s chicken corn chowder

Grito II

2009-03-06T20:12:00.000-08:00

Meus olhos pesam por estarem abertos há treze horas contínuas, e piscam três vezes ao dia para descansar a vista particular de amanhã. Já viram tudo, menos os repetidos vagabundos que pensam em se multiplicar. Apesar de todo o sexo à meia-noite de toda noite, mulheres lindas, peles lisas e cheirosas, loiras, morenas gostosas, fingem não se preocupar ao me olhar com o rabo de olho e tocar com a coxa por baixo da mesa.
Coma, coma a comida fresquinha com a carne quentinha que saliva com a língua na sua buceta.
Aliás, falando assim vou tomar porrada. Ah, pelo menos vai saber do sujeito que olha no olho, grita de fome, e corre pelo parapeito dando risada...

Grito

2009-02-28T13:08:00.000-08:00

Que haja respeito para que o mundo fique ao menos um palmo mais perto do eixo e, quem sabe, direito. Toda essa força que no seu peito reprime e espreita, bota pra fora, expele, saia de si, leve um soco no queixo. Grita, pede socorro, socorra. Aja conforme for. Faça a melhor coisa, cause estardalhaço, pegue o gato no telhado, coitado, tá todo molhado e largado, como eu.
Bomba nuclear que explode dentro de mim. Não há partículas frias, íons ou núcleo, escada no escuro.
A flor amarelou-se, cansou de se cansar. Ame a quem amar. Se for, ja é.

Reescrevendo

2009-02-19T21:20:00.000-08:00

O lápis se estende sobre o caderno que está em cima da mesa de colégio enferrujada e descascando de tanto uso. As páginas estão semi-escritas, com desenhos mal feitos, sem muita precisão, como traços desenhados que vieram durante uma conversa de telefone, círculos e bonequinhos com cara de palhaço. Logo vejo a garrafa de big coke flutuando como se estivesse dançando. E o par de bananas se oferece para suprir minha fonte de proteína do dia-a-dia. Folheando algumas páginas pra frente avistei um octágono, a matéria era geometria, mas eu só pensava naquela menina que roçava as pernas na minha. Com ela tinha até vontade de estudar,
fazia disso um prazer acordar, me arrumar e pensar que sentiria o cheiro de ser humano límpido e sexy, que era o dela. Sentido? Faz sentido, ainda mais falando de sentidos, não vou falar mais essa palavra, que de tanto repeti-la perdeu o sentido faz tempo, e o texto voltou a ser nonsense
para aqueles que não entendem. Fragmentos, imagens de vida, situações que beliscamos e sonhos que uma vez interrompidos, são reencontrados em outras imagens no futuro. Livros de história, a Bíblia, filmes do Hitchcock, cds, prancha de surf, e o abecedário para facilitar tudo: A B C D E F G H I J K L M N O P Q R S T U V W X Y Z.

Tumulto Brabo

2009-02-04T00:28:00.000-08:00

Tumulto brabo no trem
De novo eu viro nenem
Que não ouço só grito
No colo de ninguém

Boto pra fora a secreção,
A diversão, a negação
Eu sei que são
Eu sei que não

Me dê a mão
Que lava a outra
Sim!

Bye, bye
Adiós
Tchau!

Vergonha Literária

2009-01-18T22:12:00.000-08:00

Me perguntaram se tinha vergonha de escrever. Eu hesitei um pouco na hora de falar, mas na verdade eu até tinha. Depois comecei a me despir sobre os cadernos e blocos de nota da vida, blogs e outros meios de atingir o público. Expliquei o meu método de escrever: Tiro a roupa, faço umas quarenta flexões, olho no espelho, vou para o banheiro e entro na água gelada, que é pra esfriar a cabeça e liberar o que tiver preso. Sento pelado em frente ao computador e começo a escrever, sem parar... Não, não tenho vergonha de escrever. Vergonha de quê? Das palavras ditas aqui, ou dos erros de ortografia? O Poeta pode tudo, não há ditadura que impeça-o de expôr o que pensa ou fatos presenciados por personagens dele. Por isso, não há vergonha. Mas se entram no meu quarto e me pegam com a janela aberta botando tudo pra fora, logo fico tímido. Um pouco de medo do ridículo. Depois, me deparo com contos de Nelson Rodrigues e Bukowski. Num bar trocamos idéia a noite toda. Eles me contam sobre as putas que não comeram e tudo fica numa boa.

Segunda-Feira

2009-01-05T18:51:00.000-08:00

Primeira segunda-feira do ano, saindo das férias e indo trabalhar. Ainda estou em estado de choque, entrei ontem enquanto assistia o fantástico. Quando o programa começa a chegar ao meio, já estou em depressão, é sempre assim. Tenho isso desde pequeno, quando não queria ir pra escola. Final de domingo é sempre depressivo. Manhã clara, quente, os pássaros cantam na rua, despertando os clientes. Hoje a feira vai ser boa, deixei o dinheiro na mesa pra comprar frutas e vegetais. A fila na Casa e Video vai ficar cheia, acho que hoje é o lançamento daquele Mp3 player.

Adeus, velhinho

2008-12-31T10:27:00.000-08:00

Ai ai, velhinho, você já tá tão cansado, tadinho... Tanta coisa passou, e você não fez nada...Apenas passou. Meio inexpressivo, sem muitas novidades, porém, vivemos contigo e você conosco. Que calor...não deu trégua, hein. Sempre causando estrago, mas dizem que somos culpados.Tô falando de tempo...Passou rápido nos primeiros mêses, depois arrastou-se pelas calçadas borbulhantes da cidade, que está cansada de esperar seu companheiro chegar.

Não, não vou parar de reclamar, tenho direito! E pelo que estou vendo, muita gente reclama de tu. Vou defendê-lo , sei que não tem culpa de ser o que é, e ter feito o que fez. Sei que nos seus pés estamos nós, que o escalamos até a cabeça, arranhamos suas costas, agarramos seus pelos até que enlouqueça, para que traga-nos o que queremos: Felicidade, saúde e beleza.
Obrigado e Adeus.

Batom vermelho

2008-12-29T00:46:00.000-08:00

Estava na noite quando notei que estavam me olhando. Eu estava sozinho, sem amigos comigo. Talvez estivessem no banheiro ou ido embora. O bar estava cheio quando começou a esvaziar, muita gente procurando lugar. O som era jazz...pesado. Era John Coltrane soprando sua alma pelo bar por volta das 3 da manhã daquela noite suada. Amanhã não acordo cedo. E não vou fazer nada, talvez uma praia.
Notei que me olhavam da mesa ao lado.
Um casal simpático, meia idade. Um careca e uma morena de batom vermelho usando mini-saia e botas prateadas.
O careca safado não parava de me olhar, enquanto eu devorava a morena ao lado. O cara só pode ser viado.
- Garçom, tem tequila? Com limão, por favor.
Perguntei “Pode fumar?” já acendendo um cigarro.
Me levantei, peguei o saleiro da mesa ao lado e fui ao banheiro. Tinha um orelhão do lado do banheiro. Tinha que ligar. Senti que naquele bar eu poderia voar, esticar minhas asas, sabia que era um lugar familiar.
A morena foi ao banheiro. Enquanto eu estava ligando para casa pra saber se meu tio estava bem.Ele estava se recuperando de um câncer, bebeu demais e fumou demais, fora os dias em que não fez nada disso mas também não fez nada, ou era isso, ou nada. Ficava de jejum se não houvesse uma cerveja para matar a sede. A morena passou por mim balançando o rabo, e esbarrou, não pediu desculpa mas quando chegou a porta do banheiro feminino ela virou para trás e deu um sorriso com cara de safada. Tinha recebido a noticia da morte do meu tio, estava dividido entre a dor da perda e o sorriso da morena que dizia: - Vem me comer seu safadinho, eu sei que o que você quer eu também quero. Trepar! Com certeza era isso que ela dizia com os olhos. Tentei esquecer o que tinha ocorrido com meu tio querido, e fui fazer o que ele faria, entrei no banheiro feminino. Um cheiro agradável, no masculino não e assim, cheiro de perfume, talvez. Ouvi gemidos vindo do fundo do banheiro, segui meu extinto canibal, atrás daquela presa fácil ,com carne abundante principalmente no lombo, tinha uma bunda arrebatadora. Abri a porta e La estava ela sentada no vaso sanitário com as pernas abertas, a calcinha e a saia arriadas na perna,ela estava se masturbando esperando por mim, falando assim parece sacanagem, mas é verdade, não e conto de fadas nem erótico.
Ela olhou e disse: - que demora, mas você realmente tem faro.
Eu olhei profundamente nos olhos dela e disse uma palavra, somente uma: - cachorra. Parti pra cima, procurei a camisinha no meu bolso, não consegui pegar, o tesão era tanto que não deu tempo, fui com tudo pra dentro, ela gritou.
Gritou alto, mas parece que ninguém percebeu. Eu tapei sua boca com força, ela abocanhou meus dedos e chupou, com muito prazer. Continuamos por mais alguns minutos, tinha me esquecido do tempo, parecia um século.Nós dois sem dar uma palavra, só se ouvia nossos corpos transpirando.quando fomos interrompidos por um barulho alto, parecia de tiro. Ficamos aflitos, ela olhou pra minha cara e disse: -é isso. Eu confuso, coloquei minha calça de volta, e ela se recompôs. Levantou, olhou no espelho, abriu a bolsa, pegou um batom, como se tivesse concluído algo. Saiu cantarolando do banheiro. Eu apenas olhando sem saber o que fazer. Ingênuo, fui atrás dela, ela nem sequer olhou pra trás, e saiu do bar correndo, rebolando e ajeitando a saia. Notei que o coroa safado não tava na mesa. Eu hesitei e tentei alcançá-la, ela entrou no taxi e foi. Ainda atordoado com a cena da gostosa indo embora, percebi que havia uma correria perto do banheiro, o ajudante de garçom discretamente falava com um Coreano ou Japonês,que por trás do balcão apenas sinalizou, balançou a cabeça, não era um simples sim ou não, algo que não deu pra identificar,mas eles estavam tensos.O povo estava distraído, e uns bêbados dançavam energéticos e eufóricos na pista. Eu já tinha esquecido do fato(do barulho), apenas achei estranho e não quis me meter.Me direcionei ao Jukebox ao lado do bar, botei um Chet Baker, “ I fall in love too easily”, que soôu alto e apropriado naquele momento.Eu tava mal, Acendi um cigarro, pedi uma dose de vodka, apoiei com os cotovelos no balcão abaixei a cabeça e viajei com o som... Senti um calor na perna, achei que estava no sonho, demorei um pouco pra perceber que aquilo era no plano físico. Uma voz doce e firme cochichou no meu ouvido :-ei, vamos embora daqui., ela foi me puxando e nem deu tempo de ver seu rosto,estava tonto. Eu a acompanhei, claro. Realmente devia estar sonhando. Fomos embora.A rua estava molhada e chuvosa...Taxis esperavam do lado de fora, entramos em um, tentei me comunicar e ela calou minha boca com um beijo. Tudo ficou mudo. Olhei pra trás e vi sirenes e carros de polícia parando no bar. Ela me agarrou , beijou, interrompeu e falou pro motorista: -Take us to wonderland!

Escrevo sem pensar

2008-12-29T00:40:00.001-08:00

imperturbávelmente
hoje aqui escrevo sem pensar
palavras dizem o que sinto agora
sinto agora palavras saindo de mim
de mim saem palavras bem ditas
frases sem nexo e mal feitas
que sejam aceitas
por mim

Feliz natal, abobrinha...

2008-12-26T21:24:00.000-08:00

O natal foi bom, a mesa ficou vazia após ter sido cheia. Às três horas da manhã percebo a mesa cheia de copos usados, farofa pra todos os lados, pratos de sobremesa sujos com pedaços de bolo de chocolate, que não combina muito com natal, mas tudo bem. Tinha também rabanadas, talheres de prata, pratos sofisticados, que minha mãe tirou do armário pra festejar a data festiva.
Muitas coisas não foram percebidas na mesa, mas eu notei que as formigas faziam uma fila atrás do pote de açúcar que estava dentro da bandeja de café, com xícaras chiques. Quando deu onze e quarenta e cinco, minha irmã estava eufórica, toda hora que passava pela árvore de natal, ela dava uma espiadinha pra ver se tinha algum presente novo. Todos já estavam ceiando, com uma baita fome, inclusive o cachorro que veio a atacar o tender depois de meia-noite, quando ainda estavamos comendo. Aquilo foi natural. Festejamos o Natal ali mesmo, com o prato de comida na mão. Depois, claro, nos abraçamos em alguns momentos da festa natalina, abrimos os presentes, veio a sobremesa, e logo depois, a cerveja. Pois estava bebendo Coca com comida. Não gosto de álcool com comida, mas as vezes rola. Agradeço a fartura que tivemos nesse natal e em toda vida. Que os povos em fome se alimentem, que nasçam frutos do solo, que a chuva fértil caia sobre nossas terras. A densidade desse depoimento escrito em guardanapo ensopado de vinho que está jorrado sobre a mesa é forte e como o ar natalino, direto do fundo do meu coração, e de todos que estão ao redor do centro do universo: nós. Feliz natal, abobrinha, batata, melancia, morango, aipim e inhame. Um minuto de silêncio para o pernil, o bacalhau, o tender, e a fome calou a minha boca, cheia de farofa.

Crio frases

2008-12-23T10:19:00.000-08:00

Crio frases para livrar-me.
Coisas saem absurdamente
Sem me perguntar.
Se me preocupar vai ser estranho.
A mim e a todos.
Pouco importa o que pensas,
Quem vai querer saber o que penso?
Sai pra lá com seu chulé, mulé!
Falando em português exato,
Dou-me um trato,
Sem perceber o impacto que causam
Essas coisas chatas que estou dizendo.
Para, vai...
Isso é tudo que podes dizer?
Conte uma novidade,
Uma arte,
um ato de coragem visto hoje às seis.
As ruas andam onde eu já fiquei.
Chega!
Que barulho é esse?

Como havia lhe dito

2008-12-23T10:12:00.000-08:00

Já estou ferido, cansado, sentado aqui neste chão duro , esperando por viver bem. Esperando o que eu não sei se tem rumo. Minha bunda está quadrada, como minhas expectativas não arredondadas a respeito da espera do inesperado, generalizando tudo. A formiga me picou, como se fosse um beliscão do ser supremo desconhecido. Para que eu me levante e siga em frente.

O cachorro

2008-12-12T21:49:00.000-08:00

O cachorro olha para a geladeira com uma cara de puto.
Deve estar imaginando tudo que tem lá dentro. Como se estivéssemos escondendo algum segredo, um monte de comida dourada e colorida. Legumes coloridos, vermelho, amarelo, preto. Berinjela é preto, né?
Deve pensar nos quilos de carne de boi e de frango. E de peixe. Quilos e quilos de comida fresca.
Ele tá sempre ali esperando a gente fazer o prato de comida. Dormindo no cantinho, ele sente o movimento repetitivo que fazemos todos os dias, mais ou menos na mesma hora. O movimento é sempre o mesmo. Estamos com fome, levantamos e vamos em direção à cozinha com uma dor no estômago e pedindo água, ou Coca, de preferência. Ele se levanta lentamente atrás da gente. Ele vem correndo sem se preocupar com o barulho que faz quando corre pela casa a uns 20 Kilômetros por hora. Como se não fossemos notar o canino faminto. Ele chega na cozinha e espera a gente fazer o prato de comida que minha mãe fez. Eu levo o prato para a sala e sento no sofá. Com uma almofada embaixo do prato, eu como com uma fome de monstro. O cão se aproxima e senta na poltrona ao lado e me assiste comer. Como se eu não o percebesse. Quando termino meu prato colorido, pois tem que ser saudável, quanto mais colorido, mais saudável. Quando como pratos coloridos, me sinto mais saudável, não fico com gazes. Ele finge estar dormindo e assiste o meu retorno à cozinha. Com restos de comida praticamente intactos dentro do círculo de louça italiana, ou seria brasileira? Não sei. Era branco com círculos prateados circulando o prato por dentro, mas quase na borda. O cachorro é um voyeur que me persegue, atrás de pedaços de carne que habitam o interior do meu prato. Enquanto olha para a pia, eu o percebo e deixo pedaços na ponta, para que fique de fácil alcance. Ele olha pra geladeira como se fosse um baú com comida dourada, e fica puto, pois não consegue abri-la. Já houve ataques clandestinos à geladeira.

A Plataforma do teu ser é crer

2008-11-29T12:01:00.000-08:00

Essa noite tá tão musical
Essa música tá tão noite
Eu me vejo falando o que penso
Eu me vejo pensando o que falo

Isso que eu falei
É pra poder compreender
Amor, saúde e paz pra você!

The night is Young
It's like a song in the dark
The star is shining high in the sky
Alright!

O beijo é a flor que tu sente
no teu âmago, sim senhora
Como um soco no estômago
No meio dessa história

Eu ando
Ando rápido
A plataforma do teu ser é crer
Que a água que ilumina meu ser.

Entretenimento

2008-11-15T13:01:00.000-08:00

Um barulho! Todos correm da sala para o quarto da minha irmã! Eu não corri, pois tava sentado aqui com visão e sentidos à atenção do barulho. Lá estavam os adultos com cara de riso, mas "sem graça” pelo episódio ocorrido. Juliana, com um ar despreocupado de bem estar, como sempre tá. Brincando no seu quarto com um amiguinho, usando sua criancice criativa, Um perigo! O moleque caiu da estante, que havia: objetos de entretenimento. Estava distante sonhando que logo iria deliciar-se com algo extraordinário: "Branca de Neve 2", um filme que minha irmã inventou pra ele subir na estante e cair. Isso condicionou um momento de satisfação e confirmação de divertimento recíproco entre todos e o mundo consolado em que se ocupa.

E aí?

2008-11-15T12:58:00.000-08:00

Você é linda.
Te olhei ali olhando pra lua, fiquei encantado.
Parece ser o que eu quero.
Tem os lábios lindos, simétricos, nariz fininho, e seus olhos me chamam.
Nesse escuro, com a música ao fundo, senti que deveria lhe falar isso agora.
Estou te olhando há quase uma hora.
Cheguei aqui e te vi.
Meus amigos já saíram fora,
Já os perdi de vista.
O momento da história é agora.

E aí,
Quer me beijar?
Entrar no meu carro,
Sentar no sofá da minha casa e fazer aquela massagem...
Alimentar meu cão,
Deitarmos no chão e ouvir um som.
Cheio de almofadas.
Vendo fadas e magos por toda a madrugada.
Comigo em transe entrarás.
Amor é a palavra que traduz o meu estado.

Duvido minha opinião

2008-11-15T12:53:00.000-08:00

Faces do mundo são como as faces humanas. Muita divergência, muita diferença e mudança. Mutável, tudo que eu não conheço ainda. O pouco que conheço, tento entender e explicar, mas não consigo sempre, pois eu julgo. Julgo sem pensar na possibilidade de ser incompreensível, de ter sempre o lado que desconheço. Almejo entender para conhecer. Penso no lado oposto ao que me convém. Por interagir ao meu modo e ao meu mundo, não me fecho a concluir tudo. Definição ao meu ponto de vista é o que eu digo. Experiência que compõe meu eu. Para tudo há explicação, mesmo sem ser visto a olho nu. Vivemos e não sabemos porque fomos escolhidos a viver. Vida que nós somos até morrer. O corpo material e físico não acompanha a alma. Até onde sei, é agora. Cheguei ao inesperado, mas não sei porque. Não decifrei o que pode ser. Quando penso em algo, discuto. Escrevo palavras que tentam expressar pensamentos. Pensamentos que tentam exprimir esta realidade, mas falha, como dizia Fernando. Estou aqui, pensando e sentindo a vida (que não sei o que é). Somos estranhos, com idéias e opiniões sobre o que vivemos. Me sinto confuso por dizer o que penso, se é minha alma que diz, sendo o corpo que materializa tudo. Com esse comentário sobre vida e mundo, continuo sem ter uma conclusão. Estou aberto a informação. Contrastar minha opinião é um auxílio para que possa entender o porquê do que for. Idéias flutuam.

Camisa Cinza

2008-11-15T12:49:00.000-08:00

Ó camisa linda, cinza, despercebida por todos que passam à loja.
Simples camisa cinza que a mim tocou e fez pensar em tê-la.
Cinza camisa linda, que me fez pensar em tê-la sem pensar em ter,
Apenas tê-la por degustar do prazer de usá-la .
Que todos passaram por ali, não pensaram em tê-la.
Ainda bem que sou eu, que sou dela, que é minha agora, por tê-la.

Ar Condicionado

2008-11-15T12:43:00.000-08:00

Expire o ar que há dentro de ti.
Ar reciclado por todos,
todos já usaram.
Ar que peidaram.
Ar com odor, e ar de dor.
Cuidado com o ar que respira.
Tape a boca de sua filha,
não a deixe que respire.
AR! AR! AR! AR! AR!

Olho na Rua

2008-11-15T12:42:00.000-08:00

A rua está molhada em Botafogo. Deserta, apenas carros correm Por ela. O asfalto brilha com a luz da lua, ou do poste, que bem em cima ilumina o chão e as cabeças que passam e passarão.
Barulho quase não há. Mas dá pra ouvir os pneus do carro gritar.
Pingos de chuva, casas com pessoas despertas, mas quase dormindo, olhando para a TV.
Eu caminho pesado me arrastando ao destino, pensando nos desabrigados que também estão ali, a rua está deserta, mas não tem casa pra ninguém dali.
Bêbados do goró mais barato, que, por de fato muito caro. Arrecadado trocado por trocado na mesma rua deserta que havia falado. Eu estava ali, de olhos abertos pro que estava por vir. São onze e quatorze num domingo de novembro de dois mil e sete.
Os gatos olham de cima do muro.
Miaaaaaaaauu, miaaaauuuu!

Bluesy Jazzy Rock

2008-11-15T12:41:00.001-08:00

It Comes from the deepest part of my soul, or the soul of someone who´s playing.
It runs through my veins, from the feet to the head,
Keeps flowing directly anywhere.
As jazz took me before, it will again soon.
The way music plays in the radio,
I hear fingers banging on keyboards,
Very hard, so I can feel.
Low, low, and extremely loud.
Bass is shaking up the ground,
Drawing lines in music.
Everybody is playing around.
Sound floats within sound waves,
Hits the doors and walls
With the breath of music.
Bluesy jazzy rock rocks my body.
Anywhere I want to go.
If I could just imagine what to feel
When the music is over,
It will never be, though.